PASEOS LITERARIOS

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 25 Nov 2007 09:25:00 +0000

Paseo 71:
Podría decirse que esto es un no paseo, según se mire. Durante un tiempo bastante largo no podré actualizar el blog. Tampoco podré leeros seguramente con la frecuencia que desearía. Os dejo con mis anteriores paseos. Espero que os entretengan, a veces releer es una opción. Imaginad que paseamos juntos de nuevo. En cuanto que pueda vuelvo. Un abrazo a todos. Pido perdón por anticipado por no contestar a los comentarios que puedan surgir. Adiós. Os echaré de menos.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Fri, 05 Oct 2007 17:34:00 +0000

Paseo 70: El juego de los enlaces; En: Paseos literarios.

Venga daditos, un paseíllo...De enlace en enlace y tiro porque me toca, aunque esto no es el juego de la oca, pero tanto da. Es el juego de los enlaces. Leo aquí y allá y tiro porque me toca, mire usted. Acabo de sacar un cinco y las ocas o golpes de suerte acuden sin cesar. Las casillas, o los enlaces van apareciendo. Comienzo a navegar: Hace poco Elbucaro nos regaló ese rato con sabor a plata excepcional que todavía estoy saboreando. Meritxell estaba para pocas risas y Cochambre inaudita entregaba otro buen relato de las horas muertas. A. Valverde nos contó su fascinación por esos afortunados tituladores profesionales y nos regaló muchos de sus magníficos comentarios. Gonzalo Hidalgo jugaba con ingenio y descubría una vez más que "nada tiene remedio y todo tiene remedo".M.A. Lama recorre las bibliotecas sin salir de casa en internet y nos informa en Pura Tura de la temporada teatral en Cáceres. Daniel Casado comienza octubre con sus interesantes propuestas del club de lectura de Trujillo. Gatopardo está que trina, un gato en el olivar de Chamartín, no se lo pierdan. Felipe Londoño, eterno en su ábaco de palabras, sigue despertando pasiones. Puerto Astérix , tras el susto de aquí atrás, pone sobre el tapete las características de los blogs y sus peculiares visitantes. La espina de Tautina, nuestra Tau, artista de la navegación con palabras seguirá en algún lugar que todavía no descubrí, un avisito, Tau. La piedra de Sísifo se esfuerza tanto en las subidas que cada día nos regala mejores post. Leyendo a la sombra me relajo. Siempre tiene tanto que contar que me gusta escuchar en silencio, saboreando cada palabra. Miradas y sus bellos poemas de amor sobre el asfalto, su sensibilidad siempre mostrada. Orsai estrena libro, recopilaciones de sus relatos. Cuchitril literario, y su esclavo lector que todos deseamos, siempre haciendo generosos regalos a diario. Leetamargo todavía veranea , nos deja sus relatos, toda una gozada. Las piedras en el río de José Mª Lama y sus muchas historias, algunos descubrimientos interesantísimos. José Tato dejó activando la disidencia, buen viaje. Siempre te recordaremos. Ismael Rozalén renuncia a las fotos impresionado en uno de sus estupendos post, ya leerán el motivo. Portorosa entre chistes nos vende consejos al gusto de Portorosa, todo un reto. Roberto Zucco y su nuevo blog, todavía más interesante si cabe. Javier Alcaíns, magnífica web. La mirada humilde y distante de Jesús García Calderón se hace cada día más imprescindible. La Divina Comedia de Vailima y su agudeza visual. Me encanta ese amor al arte. Santos Domínguez en su bosque extranjero que nos habla del ángel caído, interesantísimo post. Zuriñe, y su gusanillo de los libros, siempre aportando interesantes propuestas. Fco Aranguren, abriendo a cada instante una ventana, acaso una puerta en sus innumerables blogs...Princesa de hojalata, mi Princesiña, mirada original sobre Granada, tan especial. ¡Cómo me gustó! Manuel en su gravedad, cada día mejores historias. Sigo buscando a J.Vazquez en su mercadillo de pensamientos. Nunca me cansaré de esperar. J. M. Díez y su locura ordinaria, sus cambios, sus poemas como "símbolos de lo entregado". Solodelibros, apuestas sabias desde propuestas infinitas. E. Gallud, humoradas con sabor inteligente ¡Chapeau! Gracias por hacerme reír a cada instante. Apostillas literarias con regalos recientes, Narrativas, y propuestas para leer. Clarice Baricco, las palabras son mis ojos, tú nuestra esperanza colgando porqués. Pies Diminutos, todas las variantes y extensiones del arte y la literatura, esto es un hecho, lo haces tan bien... Isabel Romana, mujeres de Roma, tu ilusión y la nuestra. Puri Ávila vive por y para escribir rodeada de retahílas que son auténticas joyas. De Peonia no me olvido y su universo de cosas mínimas, qué delicia. Nina London está leyendo, siempre su profesor ojitos... Mi querido Ángel, noctambulario poeta visionario.Revista El coloquio de los perros, mucho bueno por descubrir. Agregador cultural, un proyecto estupendo de centralización de blogs, enhorabuena por los éxitos. Sfer y su librosfera. Proyectó coleccionando principios, y nos invitó a todos a participar, todo va viento en popa. ¡Qué ilusión! Joaquín Varela en la mar de libros, gracias por tu entrada del 11 de Septiembre en el que incluyes a estos paseos entre los blogs que te gustan, todo un honor. Gracias.

Mis enlaces, y tiro porque me toca. Gané la partida con todos vosotros. Conocer vuestros blogs ha sido lo mejor que me ha pasado. Leeros es una gran satisfacción. No os conozco personalmente, pero los afectos de la blogosfera también son importantes. Es un nueva forma de sentir. Leyendo vuestros post me siento como en casa. Paseo y paseo sin cansarme. Como el que sabe que unos cuantos pasos más le aportarán un gran beneficio. Y eso encuentro. Placer, un gran placer en leeros.
He querido dedicaros este paseo, a vosotros, esos amigos a los que leo y que me leen. Esos amigos que a veces me regalan sus comentarios, o a esos que me acompañan en silencio por las distintas veredas. Esos que comparten conmigo sus intereses, sus preocupaciones, sus pasiones. Siento su apoyo cerca. Sé que si encuentro una piedra en el camino su brazo estará ahí para levantarme. Esta tranquilidad, esta confianza, este sentir, me aporta una gran felicidad. Y no es exagerado. Hace algún tiempo, cuando se crearon estos paseos, en agosto de 2005, comencé a andar en solitario. Era un proyecto sin pretensiones, como por otra parte sigue siendo ahora, un desahogo, con necesidades muy concretas: expresar lo que la lectura me produce. Han pasado algunos años y ese proyecto inicial lleno de ilusión se ha multiplicado. Mi blog es mi refugio. A él acudo buscando comunicación. Me convierto en gato, en Gatito viejo, y tomo la palabra. Sólo soy el gato que tuvo siete vidas y ya agotó algunas tras algún que otro susto. Me gusta tumbarme delante de la chimenea y ronronear ante un buen libro. También subir a los tejados y entrar a las distintas casas de los amigos que me regalan sus pensamientos y sus palabras. A veces juego al ovillo y se me enreda la lana. Suelo maullar contento, aunque en ocasiones saco las garras, bien afiladas y dispuestas. Me crearon como Gatito viejo y como gato me quedo porque así soy feliz (Maullidos varios).
Y es que este heterónimo me persigue y se ha hecho imprescindible en mi vida. Me gusta conversar con él. No importa quién esté detrás en realidad, así lo veo. Gatito viejo es él mismo. Está tan lleno de vida que una identidad no sería suficiente para resumirlo. Se ha apropiado de una parte de mí, casi me ha absorbido por completo y esto lejos de preocuparme me sosiega. Me dice que os transmita lo mucho que os quiere y os necesita, le da reparo deciroslo... Os manda unos maullidos y un adiós, un hasta el próximo mes, tal vez, porque lee mucho y escribe poco. Se pasea sin cesar.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 09 Sep 2007 16:41:00 +0000

Paseo 69: Los metales nocturnos de Francisco Umbral; Barcelona: Planeta, 2003

In memoriam

Umbral, estás en los periódicos, en la radio, en la televisión, en internet, en las charlas de los cafés, en boca de tus amigos, de tus enemigos, de la gente que no ha leído tus libros, de los que sí los han leído...
Te has ido, nos dicen, pero tú has venido aquí a hablar de tu libro. Nada quieres saber de otras cuestiones. Exiges hablar de tu literatura: tu vida. Eres un personaje polémico, atrevido, extravagante, de talante altivo (a veces pareces un dandi).
Has venido aquí a hablar de tu libro, haces bien, es lo que te importa. Alguien dijo que tú no eres el mejor escritor, pero sí el que mejor escribe. No sé si estarás de acuerdo. Yo no entro en detalles. Te has ido y yo me quedo pendiente de tu libro, porque de eso se trata, el que ahora leo tras tu marcha, Los metales nocturnos, el que leía antes de que te fueras. Me quedo atrapado en sus giros y expresiones dentro de una novela de ambiente decadente en un Madrid de droga, sexo, putas, narcos, camellos, persecuciones, cárceles, escritores en busca de sí mismos... Me pierdo detrás de esa "luna que se ha parado como un reloj", entre esa "conjuración de azules", tras ese "racimo de jardines", entre una muerte que "es el ama de llaves de los solitarios", detrás de "ese hombre que sube una escalera", tras "esa sobredosis de whisky, y a mí el whisky siempre me da lírico, como a otros les da matón"...Porque, después de todo, lo lírico flota en ese ambiente cutre y decadente donde un escritor llamado Jonás deambula toda una noche por temor a la muerte. Lo lírico está también en Onésima la pardala, en su ternura inocente, en la Gata María que busca en la cárcel un rayo de sol en la ventana, en ese agobiante mundillo que refleja el vacío de la existencia, el absurdo, el sinsentido.
De toda esa galería de personajes de la novela: El Papa Julián, Defoe, Jacob Jacob, Tomás Tomás, Ada, Juarecito, Culo Rosa, Electa, Jonás, Umbral...Me quedo con esa ternura disfrazada de humor ácido, mordaz, irónico en esas alusiones intertextuales tan frecuentes, con tu sensibilidad lingüística, con ese estilo tan personal y cuidado.
Me enternece ese amor a los gatos reflejado en tu obra y en tu columna periodística"los placeres y los días": "El gato es al tigre lo que el violín a la música".
Siempre estarás vivo en tus libros, Umbral, y si existe la reencarnación seguro que serás gato. Nuestras siete vidas, ¿recuerdas?

"Yo he venido a hablar de mi libro", grandioso.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Tue, 07 Aug 2007 18:18:00 +0000

Paseo 68: La mujer de las alas grises de Fernando Marías; Barcelona: Destino, 2003

Hoy podría empezar este paseo confesando que no he leído este libro, que lo he visionado. Me senté en la butaca al final del pasillo y asistí al estreno de una película todavía no filmada donde los seres reales no son más que personajes y donde los personajes comienzan a tener vida propia. Los acontecimientos se suceden atropelladamente y son presentados en diferentes versiones para despistar al lector o para que elija lo que más le guste. Y es que esta novela, este thriller psicológico tan magníficamente ideado, tan lleno de imágenes, tan rico en matices, tan trabajado, es un auténtico homenaje al cine, a la técnica narrativa, a la creación, donde el lector- espectador llega a convertirse, por efecto de mímesis, en casi el propio creador de la trama, de la película, de la obra. Porque es éste el efecto que produce. Uno aprende a crear historias derivadas, posibles soluciones a los conflictos. Uno aprende a interpretar, a reunir pesquisas, a desenredar la madeja, a dudar... y, cuando esto ocurre, todo se viene abajo de repente, todo se empequeñece. Las cajas chinas se desintegran. La intriga criminal llega a parecer lo que no es. ¿Es esta la novela que leemos? ¿Es esta la película no filmada que vemos? Nos creemos lectores avezados y nos dejamos llevar por ello, pero fallamos. Somos torpes lectores ávidos de acontecimientos y el autor lo sabe y juega con nosotros. Nos confunde. Nada es lo que parece. No creas nada de lo que te digo y sin embargo debes saber que así sucedió. Es la gran batalla de la inteligencia. Nos medimos en el juego. Esto es un hecho. Presenciamos distintos temas, acontecimientos históricos, cine que puede cambiar el curso de la historia, amor que puede traspasar cualquier límite, libertad buscada a toda costa y, sobre todas las cosas, una trama en donde todo encaja a pesar de la aparente confusión, engancha, te hace partícipe, te atrapa.
Y al final de esta aventura, no podría llamarla de otra forma, todavía resonará en nuestra memoria:

Majestad, soy la mujer de las alas grises...¿os acordáis de mí?

Y todo vuelve a comenzar.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Mon, 02 Jul 2007 21:08:00 +0000

Paseo 67: 99 Cartas de Amor; Barcelona: Random House Mondadori , Debolsillo, 2007

Querido paseante:
Espero que por la presente te encuentres bien de salud, que tus proyectos vitales no te quiten mucho tiempo y que dispongas de un ratito para charlar conmigo, como bien solíamos hacer en tantos otros paseos. Es un poco tarde. Ya ha oscurecido, pero la voz suena quizás mejor de esta manera. Los grillos cantan a lo lejos, quizá en alguna maceta olvidada de la ciudad. Parecen hacernos compañía. Intentan contarnos historias, tal vez, pero soy yo el que quiere hablar ahora, verás, 99 Cartas de amor, el libro que leí hace nada, y del que quiero hablarte , es una selección deliciosa de cartas de personajes célebres, de escritores como Flaubert, Juan Ramón Jiménez, Antonio Machado, Marcel Proust... figuras históricas como Alfonso XII, Eugenia de Montijo... científicos como los Curie o Sigmund Freud... músicos, como Chopin, Listz... Tantos otros...El libro aparece estructurado en tres partes: Amor platónico, Amor apasionado, Amor contrariado. En esta selección se dan cita los más diversos sentimientos: amores prohibidos, pasiones desbordadas, frustraciones, deseos, secretos, placeres, curiosidades, lamentos y un sinfín de sentimientos que parecen aflorar detrás de estas bellas palabras. Puro escalofrío, te diría. Una vida detrás, muchas vidas, noventa y nueve, nada menos, amigo. Interesante apuesta la de esta editorial que rescata el género epistolar, tan olvidado y tan necesario. Verás, juzga tú mismo, te leo algunos fragmentos:

“Usted me pregunta si he conocido también el amor no-platónico. Si se cambiase un poco la pregunta formulándola de esta manera: ¿ si he vivido la dicha del amor pleno?, entonces contesto: ¡No, no, no! Creo, por otra parte, que también mi música contiene la respuesta a esta pregunta. Si usted, en cambio, me preguntara si conozco todo el poder, la infinita fuerza del amor, entonces respondería: ¡Sí, sí, sí! Y repito que he tratado cariñosamente de expresar a través de la música el martirio y al mismo tiempo las delicias del amor. Si lo he logrado, no lo sé: que lo juzguen los demás.” [...]
(Pág. 45, Chaikovski a Nadia Filaretovna. Febrero de 1878)

[...]“¡Ay!, la verdadera alegría está más adentro, Zenobita, y dura más. No se acaba, ni se cansa con el cuerpo. Esta es la que yo quiero, ¡la que no se acaba nunca!”[...]
( Pág. 228-9, Juan Ramón Jiménez a Zenobia Camprubí. Lunes noche, verano de 1913)

[...] “¿Y esas serán mis rosas? Y ¿acaso no es esto un jardín que florece para ti, alma incomprensible? ¿Acaso hay alguna que no hayas hecho crecer tú con el sol de tu corazón? “[...]
(Pág. 237, Rainer Maria Rilke a Benvenuta. 1913-1914)

“Lunes, en “nuestro rincón”.
Aquí, en nuestro rincón, vida mía, empiezo mi carta cuando tú no habrás llegado todavía a tu casa. Así combato yo la amargura de este momento terrible de la separación, ese principio de tu ausencia, tan violento, que es tanto como un desgarrón en las entrañas. Porque así pienso yo que estas palabras mías te llegan al oído y te acompañan en el camino. ¡Adiós, mi diosa, mi vida, mi gloria!” [...]
(Pág. 321, Antonio Machado a Guiomar. Sin fecha)

Te presto el libro, si quieres, paseante amigo. Aquí va

Deseo que lo disfrutes. Espero noticias tuyas. Un fuerte abrazo,

Tu siempre amigo, Gatito viejo

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Fri, 18 May 2007 18:55:00 +0000

Paseo 66: La caja vacía de José Manuel Díez; Madrid: Visor Libros, 2006

La musicalidad de los versos de este libro hace que suene una canción dentro de nosotros mismos y pronto nos descubramos tarareándola sin más. Se ha llevado a cabo todo un proceso de apropiación. Cual amigos de lo ajeno hemos ido memorizando versos surgidos de lo más profundo de la experiencia. Los ojos se abren desmesuradamente a medida que pasean por unos versos cargados de significado. La realidad, ahora sí, comienza a ser a través de la mirada de un poeta que ha sabido transmitirnos la esencia de las cosas, la inquietud y la emoción, el temor y el desconcierto, el amor y el dolor, la sapiencia de la vida y de la muerte, todo ello aderezado con el ingrediente principal: la pasión por la escritura, por la creación artística. Vista esta con una mirada limpia, planteando de nuevo en ella los eternos interrogantes del hombre: su sentido, su renovación, su permanencia o finitud.

"¿Y para qué poetas? /¿Para qué un ser se inclina sobre el abismo blanco / del papel, descompone/ su amor venido a rabia, sus verdades/ en una verdad única, sus vidas/ en una sola vida? // ¿ Y para qué poetas? / ¿Para qué la palabra en el silencio/ y el amor en la muerte? / ¿Para qué la esperanza de trocar lo insalvable/ y salvarlo? // Poetas. /¿ Y para qué poetas a esta altura?/ A esta altura de sed y de pregunta. / A esta altura fundada contra el vértigo/ por vocación de salto y plenitud. "
(“Altura”, pág. 13)

[...] “supo el vértigo/ de discreparse libre, de saberse/ dotado del poder de la palabra./ Definitivamente, esta es la historia/ y el sino que aguardamos: / algún día sabremos del origen/ y del final del hombre/ desde esta gruta mágica, su idioma. “
(“El Idioma”, pág.24)

[...] “Desprovisto/ de sueños crece el hombre, como el pájaro, / como la muerte crece, / libre, en fuga. // Todo en la vida fluye hacia su término. / Todo en la vida inventa su delirio/ de vuelo, maravilla y extinción. “
(“Los pájaros (Drama y símbolo) “, pág. 15)

[...]“Su idioma está en la piedra y en el agua: / una y otra se encuentran, se modelan, se ajustan, / predisponen un todo. // Por eso alguien (nos) habla detrás de estas palabras. /Alguien. / Alguien susurra, de lejos, lo cercano. [...]”
("Sujeto innominado", pág.33)

“La caja vacía” es un poemario estructurado en dos partes cuyos títulos respectivos son: II “La caja vacía” y II“Los irreales”. En la primera parte las citas iniciales de Julio Martínez Mesanza: “ Todo lo que alcancé ya no me sirve" y de Harold Kushner: “¿Qué hay de terrible en que mire el interior de una caja vacía?” parecen presentar de manera sintética lo que encontramos en nuestro paseo por los versos de José Manuel Díez: un recorrido vital a través de unos objetos que adquieren carácter metafórico en poemas tan significativos como “El objeto y su creación”, (pág. 14), “La caja vacía” (pág. 17), entre otros. El carácter existencial y reflexivo parece claro en esta primera parte. En el poema “La caja vacía” podemos leer:

“ A veces, en la larga/ media luz de este cuarto, en el silencio/ de mis meditaciones, hallo el signo/ de una vaga figura, / de un objeto cualquiera abandonado/ al polvo progresivo de las horas, / tal como un abrecartas, / un taco de billar, dos posavasos verdes, / una caja vacía. // Utensilios inútiles más allá de su uso/ pero que, sin embargo, / sirvieron para dar cauce con ellos/ -como con muchos otros- / a la belleza vacua de los días, / y por los que recuerdo/ realidades análogas tal vez más substanciales. [...]”
(“La caja vacía”, pág. 17)

Donde el objeto tiene un valor simbólico a través de los recuerdos: Abrecartas= amor (Berta); tacos de billar= amistad (Luisito) ; posavasos= poesía (Juan Antonio); la caja vacía= “Todo lo que no tengo y me hace libre” (el propio yo).
Recuerdos, objetos y personas están condensados en este poema de gran trascendencia y sinceridad. Un poema que comparte título con el libro y que es una buena muestra del mismo.

También están presentes en todo el poemario los recuerdos familiares, la añoranza por tiempos pasados, por personas queridas que ya no están, por ese pasado que se fue, pero que permanece vivo en la memoria. Podemos verlo en poemas como “La casa del pozo” (pág. 26), “In Horto” (pág. 22), por ejemplo.
La literatura, la poesía, el homenaje a la palabra, sobresalen como si de un leitmotiv insistente se tratara. Poemas como “Sujeto innominado” (pág. 33) “Sanchificación de Quijano” (pág.35), “Lección de muerte” (pág. 31) y tantos otros, parecen insistir en el valor de la palabra como comunicación, como símbolo, como enigma, como esencia del ser humano. La palabra que lleva a la creación artística. Es una voz sin nombre, sin acento, sin idioma, una voz cercana y lejana al mismo tiempo. Una voz que conoce y calla. ¿La voz tal vez del poeta universal?
Por otra parte, el valor de las ilusiones, los proyectos, la imaginación por encima de la realidad parecen reforzarse insistentemente a lo largo del libro. Leemos en uno de los poemas:

[...]” tal vez sí me creerías/ - me quisieras creer- cuando te digo/ que logré ver gigantes donde sólo hay molinos”
( “Sanchificación de Quijano”, pág. 35)

En la segunda parte, “Los irreales”, las citas de Giovanni Quessep: “Todo esto fue la alondra, y hoy es polvo” y de Emily Dickinson: “Soy nadie.
¿Tú quién eres? ¿ Eres tú también nadie?” parecen abrirnos paso por el camino tortuoso que emprende el poeta hacia su propio oficio de escribir. Es como si una fuerza imperiosa le obligase a hacerlo, como si el sueño se negase y sólo cediese a los designios del poema. El poeta se rebela, se hace preguntas, no entiende su afán. Finalmente obedece, es una fuerza mayor.

[...] “¿Qué sino irremediable me somete/ al espanto del verso?/ ¿Qué obediencia tan íntima me fuerza?/ ¿Qué trasnochada sombra me persigue?/ ¿Qué desvelo me asalta?”
(“Desvelo”, pág. 43)

Los temas poéticos, en esta segunda parte, han ido más allá para adquirir un carácter social. Es preciso rendir homenaje a elementos no frecuentes en la poesía. Esos elementos que carecen de grandilocuencia, que son humildes, cotidianos, diferentes. Aparecen poemas de gran belleza como “Alguien debe cantar a la ciruela” (pág.44) de gran sentido ético y solidario, muy presentes en este tipo de poemas. Encontramos muchos de iguales características que parecen subrayar la necesidad de corregir, perdonar, comprender, aceptar las diferencias e incluso cambiarlas. Entre ellos: “Soldadito de plomo” (pág.47):

“Te arranqué la ballesta y te puse la flor: alegraste la cara”)

Otros como “Los contrarios (pág. 48) “ Cántico de las criaturas” (pág. 49) “ Oración esencial” (pág. 52), “Envío al hombre que seré” (pág. 54) “Incola Terrae” (pág. 69) , “Los irreales” (pág. 63), Disección de la furia” (pág. 64), “ Ficción del hombre oculto” (pág. 70), “Razón íntima” (pág. 71)

“De todos mis recuerdos, / sobrevienen a veces/ a mi ilusión los besos que no di, las palabras/ que jamás pronuncié, los necesarios/ aromas de una tierra que no pisó mi pie, / aun deseándola. “
(“ Los irreales”, pág. 63)

“Tu voz, con su opinión, es respetable./ La contraria, también. / Nunca lo olvides. [...]
(“Los contrarios” ,pág. 48)

[...] “Hay que amar a los locos. Hay que amarlos” [...]
( “Oración esencial”, pág. 52)

“ Yo soy una de esas. / Vinieron a morderme los labios tantas veces, / a palparme los pechos en entrega, / a desnudar mi torso, a convertirme/ de una mirada en sombra de mí misma, / que ya olvidé el remanso de paz que deja el beso/ del hombre enamorado. “ [...]
(“Cántico de las criaturas” , pág. 49)

[...]” Lo llaman poeta. /Aprendió a no llorar sin un motivo, / casi siempre piadoso, / se compró un plumier nuevo y echó a andar/ detrás de una manzana que rodaba./ Vivió con la esperanza del que crea. / Se sintió muchas noches, como todos, /el ser más afligido de este mundo. // ( Si lo ven algún día, díganle/ que lo sigo esperando en el silencio/ de un verso nunca escrito, de un jamás, / de una mirada puesta en el mañana.)"
( “Envío al hombre que seré”, pág. 54)

[...] Yo soy por siempre este/ que no sabe quién es, pero sonríe. / Y albergo en mi locura progresiva/ siete poetas tristes y once alegres."

("Incola Terrae", pág. 69)

[...] “Por todas mis palabras muere un hombre/ con la boca entreabierta, / con la boca entreabierta, suspendida, / sin llegar a decir lo nunca dicho.”
(“ Ficción del hombre oculto”, pág. 70)

Versos con sentido de cierta denuncia, cargados al mismo tiempo de empatía, de generosidad, de esperanza, donde el lenguaje consigue manifestarse a veces de manera sorpresiva, permitiendo que fondo y forma consigan ser dos caras de la misma moneda. El resultado es un lenguaje preciso y depurado. La belleza de los versos está presente en poemas como “Ficción nocturna”, casi un delirio, con carácter irreal, donde la palabra se asocia a otras y se recubre de hermosas imágenes oníricas que nos recuerdan el surrealismo, aunque no es esta la tendencia general del poemario. Es más, es preciso hablar, en muchas ocasiones, de un lenguaje conversacional muy cercano al que utilizamos en nuestra vida cotidiana.

Para acabar señalaremos que en el libro están presentes un mundo real y otro imaginado, pero tanto da, la simbiosis es perfecta, todo es posible en este universo que nos presenta “La caja vacía”, un poemario lleno de aciertos que ha conseguido ser XVIII Premio Cáceres, Patrimonio de la Humanidad ( 2005).

Lo confieso: nunca un premio me gustó tanto.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 22 Apr 2007 17:26:00 +0000

Paseo 65: Día del libro

23 de Abril de 2007.
Me visto de gala: voy a celebrar “El día del Libro”, ¡Marramiau! Con cara de Shakespeare, espíritu de Cervantes y hasta del Inca Garcilaso, salgo a la calle dispuesto a disfrutar de este día de celebraciones varias: charlas, exposiciones, concursos literarios, lecturas públicas, firma de libros por sus autores...Paseo por las calles abarrotadas de gente con flores y libros por doquier: rosas, claveles, margaritas, azucenas, amapolas... Hoy, Júpiter, de Luis Landero; El corazón helado de Almudena Grandes; Cien años de soledad de García Márquez; La misma luna de Benítez Reyes; Viajes por el Scriptorium de Paul Auster; Poemas de Luis García Montero; Los libros arden mal de Manuel Rivas; La cosa en sí de Andrés Trapiello; La muerte pegada a las uñas de Enrique Murillo; Esta luz. Poesía reunida de A. Gamoneda; Paradoja del interventor de Gonzalo Hidalgo Bayal; La verdad de las mentiras de Vargas Llosa; La fortuna de Matilda Turpin de Álvaro Pombo; La magia de leer de José A. Marina; Ni Dios mismo de Pilar Galán; Ligero de equipaje de Ian Gibson; La caja vacía de José Manuel Díez; Las pequeñas memorias de José Saramago; Escribir es vivir de José Luis Sampedro; Lunas de agosto de Justo Vila; Ninguna necesidad de Julián Rodríguez; La caza salvaje de Jon Juaristi; Canciones del que no canta de Mario Benedetti; Arco del paraíso de José Luis García Martín...
¡Por favor, pronto, mi diez por ciento!... Me dan una rosa y me hacen el diez por ciento de la tanda de libros que me llevo. Me entregan también unos marcapáginas: Cervantes, Shakespeare, el Inca Garcilaso... Enseguida el frenesí: aquí autores y su firma, allá unos carteles con las últimas novedades, detrás las colas, las firmas, los autores... No sé dónde acudir...Me encamino casi abatido con los libros bajo el brazo, o bajo la pata, vaya usted a saber, que con esto de los heterónimos uno no sabe ya ni qué escribe...¡Marramiau!... Me siento en un banco a descansar. Ojeo y también hojeo los benditos libros. Enseguida me olvido del barullo, de los anuncios, de la música, del olor a flores, de las firmas, de las colas...sólo leo. El espíritu de D. Quijote vuelve a surgir:

“En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme no ha mucho que vivía un hidalgo [...] Es, pues, de saber que este sobredicho hidalgo, los ratos que estaba ocioso( que eran los más del año), se daba a leer libros de caballerías con tanta afición y gusto que olvidó casi de todo punto el ejercicio de la caza, y aun la administración de su hacienda; y llegó a tanto su curiosidad y desatino en esto, que vendió muchas hanegas de tierra de sembradura para comprar libros de caballería en que leer y así, llevó a su casa todos cuantos pudo haber dellos [...]“

¡Leer!...

Como Gatito viejo comienzo de nuevo a pasear. Ya nada más tengo que contar, nada que visitar, nada que escuchar... He quedado de nuevo atrapado por la magia de las palabras, por las historias que se doblegan, por las vidas que comienzan a cobrar forma: personajes, narradores, voces, ambientes, épocas, diálogos, descripciones, argumentos...

¡Leer!..

Toda una vida leyendo, mire usted, toda una vida descubriendo, toda una vida disfrutando...Tanto por leer para tan poco tiempo... aunque pensándolo bien como gato que soy tendré siete vidas, igual todavía me quedan algunas por agotar...

¡Leer!...

23 de Abril, Día del libro, día de la lectura, día de los lectores...¡Amigos, celebrémoslo por todo lo alto: celebrémoslo leyendo!

¡Feliz día del libro a todos! ¡Marramiau!

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Fri, 13 Apr 2007 17:47:00 +0000

Paseo 64: Los muertos no van al cine de Juan López-Carrillo; Barcelona: Candaya, 2006

Humor. Ironía. Sensibilidad. Amor. Desamor. Sexo. Tristeza. Desesperanza. Intensos deseos de comunicar... Son algunos ingredientes que descubrimos en este poemario que nos habla insistentemente de la vida cotidiana, de las llamadas por teléfono, de los quehaceres y trabajos de la vida, de sentimientos y desesperanzas, de sueños e ilusiones, de triunfos y fracasos, de encuentros y desencuentros y donde la poesía aparece en el día a día, tras cada línea, en cada latir, como un pulso a la vida, al vacío, a la muerte... Y es que no se toma demasiado en serio, como si todo fuera un juego al que todos jugáramos. El poema aquí huye de toda forma, de todo artificio, para encontrarse libre, transcribiendo el instante, el yo y sus momentos, el paso de los años y sus variantes: Sufrir. Sentir. Pensar. Amar. Gozar. Vivir. Cambiar. Morir...

ALIVIO

A los dieciocho años/ pensaba que mis versos/ podrían cambiar el mundo/ y predispuse la voluntad y su intención/ para escribir infinidad de ellos. / La influencia de un maestro y un amigo/ y el necesario desamor/ venido justo a tiempo/ lanzaron para adelante/ el sublime quehacer diario de una obra/ que la humanidad, ansiosa, / estaba esperando. /Pero la pereza, / el no ser consecuente/ con aquel destino glorioso/ fue la única medida de los días/ en todos los torpes años que siguieron: / un continuo hablar/ de los poemas que iba a escribir/ sin escribir apenas/ los obligados versos./ Doblada ya la edad/ sigo viéndome con aquellos dos amigos, /padezco igual que siempre de desamores, / procuro escribir más o menos cada día/ y percibo con alivio/ que el mundo va cambiando/ sin tener en cuenta para nada/ las hechuras propias de mis versos. (Pág. 44)

AMOR LETAL

No me llames, /ya no me necesitas; /y si no me necesitas/ no existo/ y si no existo/ es que estoy muerto. / Y con los muertos/ no se habla/ ni se va al cine/ ni se acude a la presentación/ del último poemario ./ No me llames, / ya no me necesitas./ Olvídate de mí/ y deja a este muerto en paz. (Pág. 41)

A LA PAR

Salgo a la calle con zapatos distintos. /Percibo la armonía entre el cuerpo y la mente (Pág. 66)

NEGACIÓN

Si me llamas/ te colgaré el teléfono, / si tocas el timbre de mi puerta/ no te dejaré pasar, / si vienes por la misma acera/ cruzaré la calle, / si estás parada frente a mí, / estás parada frente a un muerto. (Pág. 67)

ELECCIÓN

Un día el mundo/ se estrechó a mi paso/ y decidí no adelgazar. (Pág. 68)

CELEBRACIÓN EN VIGILIA DE SAN JUAN

A veces/ es necesario escribir/ un poema como éste/ para no tener que suicidarse. /

Porque sí, / porque a veces, / demasiadas veces, / como si fuera un poeta romántico/ que está amargado de vivir, / deseo con la mayor fuerza/ de la escasa fuerza que me queda/ tener el valor o la cobardía, / qué más me da, / de descerrajarme un tiro preciso./

Un tiro en la cabeza,/ bien dado, con mucho tino. /Un tiro que no me permita/ tener que volver a repetirlo. / Un tiro con una escopeta/ de cañones recortados/ que no tenga en cuenta/ mi posible mala puntería. / Y así, truculento y definitivo, / de forma teatral y escenificada, / quedaría repartido por la habitación/ lo que soy y represento ahora mismo. [...] (Pág. 73, 74)

RETABLO DE LUZ Y SOMBRA

Acierto
El poema/ “Palabras para Julia”/ resuelve la petición de ayuda y consejo/ que el dependiente de esta librería/ acaba de solicitarme. / “Palabras para Julia”/ tendrá que ahuyentar/ la tristeza y el desánimo/ del rostro de su amiga. / Mujer que sabrá con certeza/ que no se encuentra sola/ y que está en el mundo acompañada/ por alguien que la quiere, / por alguien cuyos ojos/ me dicen que esos versos/ serán algo más/ que el consuelo de un amigo.

Pasado

Hubo un tiempo en que me dije: /la poesía no vale para nada. /Pero en aquellos días/ estaba viviendo en la oscuridad/ y por nadie era recordado. (Pág. 103)

DR. JUAN & MR. HYDE

Pedro me dice:/ En ti habita el poeta y la bestia./ Tienes razón, amigo mío, / el poeta nos recitará hoy / un delicioso poema pornográfico... / pero también existe la bestia, / temible, obscena y perversa, / que va afirmando por ahí/ que el mundo está bien hecho.
(Pág. 109)

Los muertos no van al cine, un poemario curioso. Me gustó: escuchar la voz del autor recitando sus poemas en el CD que acompaña al libro. Pasear, por tanto, de manera visual y auditiva, en esta andadura espiritual de descubrimiento. También el prólogo de Eduardo Moga que supone un acertadísimo estudio de la obra. Una cita inicial de Ramón Oteo que me pareció muy significativa: “Toda pasión acaba con la muerte”. Y, sobre todo, un poemario estructurado en tres partes que desconocía y del que supe por un amigo que me hizo un día una pregunta que no supe responder. Sirva como quiera ahora esta respuesta: Juan López- Carrillo, un poeta importante que utiliza lo cotidiano para transmitirnos su dolor existencial.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sat, 31 Mar 2007 16:37:00 +0000

Paseo 63: Meme literario.

Daniel Casado en su blog me invita a participar en el meme literario que circula estos días por la red. Me sumo a él con mucho gusto ya que puede propiciar lecturas infinitas. Se trata de conseguir la transmisión cultural moderna sustentada en el azar. Consiste en abrir el libro que tengamos más cerca por una determinada página (en este caso, la página 139), buscar un párrafo y copiar un fragmento. Más tarde invitar a tres amigos a hacer lo mismo.

En esta ocasión me he decidido por un libro que suelo tener siempre cerca porque me encanta. Miro en la página 139 y encuentro esta maravilla que comparto con todos vosotros:

Entonces, la escritura cambia el alma: hará crecer islas inexistentes en los mapas. Cada poema es el certificado del descubrimiento de una tierra nueva. Pero el poeta es un viajero insaciable. La satisfacción del hallazgo es efímera; hay más, hay más que ver, hay siempre otras tierras, otros poemas. Ya lo advirtió, de nuevo, Huidobro; "Soy yo Altazor el del ansia infinita/ del hambre eterno y descorazonado(...)/ ¿cómo podré dormir mientras haya adentro tierras desconocidas?".( pág. 139)

( Alguien Aquí. Notas acerca de la Escritura Poética de Ada Salas; Madrid: Hiperión, 2005)

Paso el testigo para que hagan lo mismo a: Meritxell, Elbucaro, y Clarice Baricco.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 11 Mar 2007 14:04:00 +0000

Paseo 62: Aullidos de Juan Copete; Mérida: De la Luna Libros, 2001

De “Auténtico poema dramático” habla Miguel Ángel García Domínguez refiriéndose a esta obra de Juan Copete en el Introito ( “En el teatro antiguo, prólogo para explicar el argumento del poema dramático, al que precedía, para pedir indulgencias al público o para otros fines análogos”) que nos regala al comienzo de Aullidos, obra curiosa y atrayente, añadimos.
Copete nos introduce en la obra mediante la siguiente cita:

“ Cuando los perros aúllan tan cansinamente, no es para ahuyentar el hambre, sino para atraer al deseo y al amor que les ofrece la noche”.

Todavía, a estas alturas de la lectura, se nos antoja esta cita enigmática y extraña, y alejada de lo que conocemos y esperamos. Sólo una posterior lectura atenta y minuciosa de la obra podrá desentrañar tal incógnita y comprender en toda su magnitud lo acertado de la cita inicial. Partimos de una obra teatral estructurada no en actos, sino en significativas referencias temporales llamadas “Noche primera”, Primer día”, “Tarde primera”, “Segunda noche”, “Segundo día”, “Noche tercera”, “Día tercero”, “Cuarta noche”, “Quinta noche”,”Noche sexta”, “El milagro”, “Epígono”. En ellas aparecen cinco personajes: Vieja, Espectro( Armando), Yonki, Concha, Virgen. Siendo el personaje de la Vieja el principal y verdadero motor de la obra.
Comienza la vieja a lamentarse de su situación que aún nos resulta desconocida y extraña. Es una vieja que bebe "Anís del Mono", que se siente furiosa y sola, llena de amargura, y que parece ocultar extraños sucesos. Una vieja con una curiosa manera de teñirse el pelo, que recuerda, como ella misma dice en algunos monólogos de la obra, a los Pegamoides de Alaska. Es presentada a través de sus comentarios irónicos y humorísticos como una persona que está de vuelta de todo y que tiene una imperiosa necesidad de amor, amor de unos hijos que nunca tuvo y que sustituye por la compañía de unos perros, a los que trata como hijos, como veremos más adelante. Y es en este dato tan relevante para la historia, donde reside uno de los mayores aciertos de la obra. Serán constantes los aullidos que aparecerán en las acotaciones. Aullidos “lastimeros”, “furiosos”, “encabronados”... Aullidos que van a ser el motivo recurrente y dramático de la historia. La vieja está siempre mandando callar. Quiere que cesen los aullidos. Les pide tiempo y les dice que pronto tendrán lo que quieren, pasaje anticipatorio de lo que ocurrirá más tarde al final de la obra. Final, por otra parte, inquietante y extraño, que no desvelaremos para no estropear el efecto sorpresa, tan importante en la obra, como así reconocemos.

[...] Lucha a muerte, por ganar el silencio para los recuerdos, entre perros encabronados en el fondo del desván y una vieja loca dolida y asfixiada de tanta soledad y tan poca vida.”[...] (Pág.21)

“¿Los aullidos son para mami? ¿Tanto me queréis? Me tendréis, me tendréis muy pronto.” (Vieja.Pág. 35)

Hay frecuentes referencias a la fotografía, al paso del tiempo a través del polvo que todo lo destruye, a la imagen que desaparece y retorna en forma de pasado. Poco a poco, vamos descubriendo una vida en soledad. Un amor apasionado por su marido y unas carencias: hijos, que fueron sustituidos por perros, que ella siente como hijos, hasta el punto de preparar el ajuar para una de las perras, Soraya, y hacer que los demás perros escribieran cartas a los Reyes Magos, entre otras cosas. Así formarán, todos estos datos, parte de ese drama existencial de la Vieja, de ese vacío, de esa soledad que ha tratado de llenarse:

“Y así se cerró nuestro mundo: tú y yo; yo y tú” ((Pág. 23)

Son muchas las referencias a la sociedad que abandona a los viejos, que los relega a un segundo plano. Con grandes dosis críticas se pasa revista con humor a lo que suele ser esa “Tercera edad”: viajes, residencias, hospitales cursos... A través del personaje de la Vieja son rechazados de plano todos estos elementos.
Hay también un personaje muy importante en la obra que sirve para acrecentar esa gran de soledad que se respira en la obra. Se trata del Yonki. La vieja y él entablan una amistad tácita, llena de juegos y complicidades. Ella quiere un hijo y no le importa que tenga ese problema. Él rechaza una nueva madre. Ya tuvo una que le echó de casa. Ambos son personajes abocados al silencio, a la soledad, a la derrota, sujetos a sus bajas pasiones y miserias. El personaje de la Vieja nos recuerda muchas veces a personajes tan ricos del teatro de García Lorca, ya lo habíamos comentado en anteriores paseos a propósito de la obra de Juan Copete. Nos recuerda, como decimos, cuando leemos:

[...]”Todo te lo tengo que enseñar: el caballo se bambolea, se mece como un río de muerte, de aquí para allá.” (Pág. 24)

Esta vieja estéril, como el personaje de Yerma, no ha tenido hijos. La vieja dice que “su casa sólo tiene aullidos de perros”(Pág. 26) Juntos, el Yonki y la Vieja, pasan revista a sus deseos, a sus aspiraciones y creencias. La vieja suele tirar dinero por casualidad cerca del Yonki, sin dárselo, pero lo deja caer para que él lo encuentre, es como un pacto, es su forma de ayudarse. Él suele proteger a la Vieja de los que son como él, esclavos de la droga, irrespetuosos con el prójimo para conseguir lo que necesitan, lo que les pide el cuerpo. La Vieja, sin embargo, a veces está vista de manera caricaturesca, deformada, casi al mismo nivel que su locura. Esto lo podemos ver en su relación y acercamiento sexual con los perros, transposición de su pasión por su marido. Amor, vida, sexo, se funden en la imagen de su marido, en su pasión hacia él. Es en estos momentos donde el efecto dramático alcanza aspectos grotescos y deformados. La pasión se acrecienta y traspasa los límites de lo permitido y aceptado.
Otro personaje, Concha, será el encargado de establecer las diferencias entre la realidad de la sociedad y la que establece la Vieja. Concha es una asistente social del ayuntamiento que ha recibido quejas de los vecinos porque en esa casa hay muchos aullidos. La Vieja no cuenta el misterio que alberga tras sus cuatro paredes. Lo vamos conociendo poco a poco, a través de referencias, de silencios. Parece recrearse en su propia soledad. No quiere compartir su “locura”. La casa, sin embargo, está limpia y ordenada. Concha nada puede hacer. Todo parece en orden, y sin embargo, un misterio está detrás de esos aullidos...Un misterio que sólo conoceremos al final de la obra, entre locura y drama, entre pasión y sentimientos exacerbados.
El personaje de Armando, marido de la Vieja, que aparece como espectro, interviene de manera esporádica. Armando está muerto. La locura y el amor de la Vieja recrean su presencia. Siempre es una transposición de los pensamientos de la Vieja, que imagina su presencia a través de los recuerdos, la pasión y las circunstancias. No es un personaje al uso, más bien responde al personaje central de la Vieja y su delirio. Aporta el aire misterioso y extraño que requiere el tratamiento de la obra.
El personaje de la Virgen está visto desde un punto de vista un tanto irrespetuoso. En su conversación con la Vieja utiliza mucho el sarcasmo y la ironía. Apenas sale más que en la parte final de la obra y su aparición responde de nuevo a los pensamientos de la Vieja. Todos los personajes, como vemos, están cumpliendo en la obra el papel de centralizar y hacer crecer al personaje principal de la Vieja, personaje rico en matices y muy bien perfilado. Por otra parte, señalaremos un aspecto sumamente importante en la obra: se trata de las acotaciones, auténticas joyas poéticas y dramáticas. Llenas de sentido, y que tratan, al igual que los demás personajes, de engrandecer la figura de la Vieja, de dotarla de auténticos rasgos dramáticos y demoledores, de hacernos reír, igualmente, y de ver los acontecimeintos con cierta distancia.

“Apenas unas líneas de acotación, porque así no hay sensaciones ni sentimientos en el corazón de la vieja. Noche perdida, en la que sólo rescatan el recuerdo de una vista. Alguien llama a la puerta. Abre.” (Pág. 37)

Original argumento que no desvelaremos en su totalidad, llevado a cabo de forma magistral por Juan Copete. Desde estos paseos no nos cansaremos de señalar los innumerables aciertos de un escritor no suficientemente conocido como es Juan Copete. Y es que las obras de Juan Copete que, por azar, o por no sé qué designios de la providencia, hemos leído, así nos lo han parecido. Chapeau!, que dirían los franceses.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 28 Jan 2007 16:45:00 +0000

Paseo 61: Amalgama poética (Jarchas, Jorge Manrique, San Juan de la Cruz, Quevedo, Fray Luis de León, Garcilaso de la Vega, Góngora, Lope de Vega, Bécquer, Espronceda, Rosalía de Castro, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, Unamuno, A. Machado, M. Machado, Salinas, Lorca, Cernuda, Vicente Aleixandre, Dámaso Alonso, Alberti, Gabriel Celaya, Blas de Otero, Pablo Neruda, César Vallejo, Octavio Paz, J.A. Goytisolo, Pureza Canelo, Oliverio Girondo, José Hierro, José Ángel Valente, A. Valverde, Miguel Hernández, Nicanor Parra, Daniel Casado, León Felipe, J. M. Rozas, Ada Salas, Ángel González, Ángel Campos, Javier Rodríguez Marcos y... tantos otros...)
En: http://www.saborliterario.blogspot.com/

Dejadme oír. Que hasta mí lleguen vuestras voces cargadas de futuro. Dejad que desde la tradición a nuestros días vengan a mí vuestros versos, llenos de vida, de anécdotas, de experiencias. A veces como espinas, otras como bálsamo, como revulsivo, como consuelo, como vida... Dejad que sienta vuestros versos, prestádmelos, alejados de todo, siendo ellos mismos, sin intermediarios, incluso sin vuestras voces, sólo por un instante... Vuestros versos desnudos, despojados de su contexto, de siglos, de distancias, de su voz original, unidos a los versos de otros, incluso alejados de su disposición tipográfica original, permitidme esta licencia, os lo ruego. Y no es que haga falta este cambio, son perfectos tal como son, pero es una necesidad mía, y es que quiero sentir esos versos, los versos de todos, que me pertenezcan, que salgan de mi boca cual arenga que atrae tras de sí nuevos ánimos, nuevas razones, nuevas esperanzas, nuevas fuerzas para cambiar el mundo, no sé, quizás para mí mismo... Sé que detrás de vuestros versos estáis vosotros, que es vuestra vida la que está ahí, que es vuestra mirada, con vuestro sentir, con vuestras penas y alegrías, con vuestras dudas y creencias, con el milagro de la creación... Pero ahora, hoy, con esta amalgama, yo quisiera hacer nacer una única voz, una palabra, una respuesta, una mirada, una luz a través de la poesía, de vuestra poesía. Os doy las gracias por ello. Por crear estos versos, por prestármelos, por permitir esta aberrante amalgama. Gracias.

“¿Qué haré ?¡Amado, no te apartes de mí!...Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte contemplando cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando, cuán presto se va el placer, cómo, después de acordado, da dolor; cómo, a nuestro parecer cualquiera tiempo pasado fue mejor... ¿Por qué volvéis a la memoria mía, tristes recuerdos del placer perdido, a aumentar la ansiedad y la agonía de este desierto corazón herido?...Cerrar podrá mis ojos la postrera sombra que me llevare el blanco día... Perdonadme: he dormido. Y dormir no es vivir. Paz a los hombres. Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan. ¿Vivir en ellas? Las palabras mueren. Bellas son al sonar, mas nunca duran... Todo lo consumado en el amor no será nunca gesta de gusanos... Supe por el dolor que el alma existe.Por el dolor, allá en mi reino triste, un misterioso sol amanecía... Mientras por competir con tu cabello... ... Corazón, te han herido con una rama verde... ¡Qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido, y sigue la escondida senda, por donde han ido los pocos sabios que en el mundo han sido... Carne de yugo, ha nacido más humillado que bello... Salid sin duelo, lágrimas corriendo... Volverán las oscuras golondrinas... No quiero que te vayas, dolor, última forma de amar... Caminante, son tus huellas el camino, y nada más; caminante, no hay camino: se hace camino al andar... Con diez cañones por banda, viento en popa a toda vela... Y tú me lo preguntas, poesía eres tú... Por ti el silencio de la selva umbrosa, por ti la esquividad y apartamiento del solitario monte me agradaba; por ti la verde hierba, el fresco viento, el blanco lirio y colorada rosa y dulce primavera deseaba... ¡Ay, cuánto me engañaba!... El que no ha conocido el sabor del naufragio no conoce la vida... Margarita, está linda la mar y el viento lleva esencia sutil de azahar... Así es mi vida, piedra, como tú... Puedo escribir los versos más tristes esta noche... Vivir quiero conmigo, gozar quiero del bien que debo al cielo, a solas, sin testigo, libre de amor, de celo, de odio, de esperanzas, de recelo... Cuando contemplo tu cuerpo extendido como un río que nunca acaba de pasar,como un claro espejo donde cantan las aves, donde es un gozo sentir el día cómo amanece... Poco a poco me fui quedando solo Imperceptiblemente: Poco a poco... Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada. Hay golpes en la vida, tan fuertes. ¡Yo no sé!... Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan... Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero... Alzóse al alba la voz del hombre que rezaba... Concededme siquiera este refugio, este lugar al sol donde escribir sin culpa, libremente, donde cada palabra sea un acto de amor que se hace piedra, flor de sueño, sed de nubes... Vino primero pura, vestida de inocencia, y la amé como un niño... Verde que te quiero verde... Para vivir no quiero islas, palacios, torres. Qué alegría más alta: vivir en los pronombres... Te pedí muchas veces que existieras. Hoy te pido otra vez que existas, ¿dónde existes?...Besas como si fueras a comerme. Besas besos de mar, a dentelladas... He ido muriendo hasta llegar al día en que espejo de espejos, soy un extraño a mí mismo y descubro no vivía... La cebolla es escarcha, cerrada pobre... Evitar hacerse sangre en la planta del pie con los trozos de las palabras rotas al caminar descalzos... Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios, ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas, mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal, metal, música, labio, silencio, vegetal, mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo... Ni piedra de una audiencia, ni piedra de un palacio, ni piedra de una iglesia, como tú, piedra aventurera... Se equivocó la paloma. Se equivocaba. Por ir al norte, fue al sur. Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba... ¡Oh llama de amor viva, que tiernamente hieres de mi alma en el más profundo centro!... Yo amaba todo: un noble sentimiento exaltaba mi ánimo y sentía en mi pecho un secreto movimiento, de grandes hechos generoso gula... Sube ven a nacer conmigo, hermano. Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado... Me gustas cuando callas porque estás como ausente... He andado muchos caminos, he abierto muchas veredas... Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar, que es el morir... Platero es pequeño, peludo, tan blando por fuera que se diría todo de algodón... Un soneto me manda hacer Violante, que en mi vida me he visto en tanto aprieto... Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas... Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja... No quiero más que estar sobre tu cuerpo como lagarto al sol los días de tristeza... Desmayarse, atreverse, estar furioso... Como el toro he nacido para el luto... Habito una ciudad de la memoria. Me obliga a ello la pobre realidad que determina la imagen que refleja. No me anima un anhelo proclive a la nostalgia... Yo doy todos mis versos por un hombre en paz... Anoche cuando dormía soñé, ¡bendita ilusión!, que una fontana fluía dentro de mi corazón... Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando... Donde habite el olvido, en los vastos jardines sin aurora... Yo quiero ser llorando el hortelano... Soy alguien que se obstina por conservar en vano en su memoria imágenes fingidas... Cuando el hombre se extinga, cuando la estirpe humana al fin se acabe, todo lo que ha creado comenzará a agitarse, a ser de nuevo, a comportarse libremente... ¡Cuán manso y amoroso recuerdas en mi seno donde secretamente solo moras y en tu aspirar sabroso de bien y gloria lleno cuán delicadamente me enamoras!...He decidido, libre, pedirle a estos poemas sólo digan tu nombre... Poeta ayer, hoy triste y pobre filósofo trasnochado...El ciego sol se estrella en las duras aristas de las armas...Dos rojas lenguas de fuego que, a un mismo tronco enlazadas...Voces de muerte sonaron cerca del Guadalquivir...Creo en el hombre. He visto espaldas astilladas a trallazos... A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde... Yo voy soñando caminos de la tarde... Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres... Vivo sin vivir en mí, y tan alta vida espero, que muero porque no muero... ¡Qué no quiero verla! Dile a la luna que venga, que no quiero ver la sangre de Ignacio sobre la arena... Yo no necesito tiempo para saber cómo eres: conocerte es el relámpago... Te hablaría de amor, pero la muerte... Tu risa me hace libre, me pone alas... Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal vez, arma cargada de futuro... Cuando te nombran, me roban un poquito de tu nombre; parece mentira que media docena de letras digan tanto... Este es el hombre. Poca cosa. Nada... Señor, ¿qué nos darás en premio a los poetas? Mira, nada tenemos, ni aún nuestra propia vida; somos los mensajeros de algo que no entendemos... Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso... Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo pasar por todo una vez, una vez solo y ligero, ligero, siempre ligero... Debo morir. Y sin embargo, nada muere, porque nada tiene fe suficiente para poder morir... El visitante me abrazó, de nuevo era la juventud que regresaba, y se sentó conmigo... Debí amar las palabras; por ellas comparé, con cualquier dimensión del mundo externo; el mar, el firmamento, un goce o un dolor que al instante morían... Yo aprendía, sin saberlo, la inutilidad de la belleza... Como si nunca hubiera sido mía, dad al aire mi voz y que en el aire sea de todos y la sepan todos igual que una mañana o una tarde... No sé si soy ahora aquel de esta mañana. Alguien, envejecido, me ha robado mi imagen... Narciso es una fábula de infancia. Un habitante solo tiene el mundo... Me has herido de vida desde toda tu muerte... Nunca perseguí la gloria ni dejar en la memoria de los hombres mi canción... Porque sólo soy mundo si me pienso. Porque sólo soy tiempo de mi espejo... Vamos a conjugar mundo A decir no puedo más... Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros, ni la onda con sus rumores, ni con su brillo los astros: lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso de mí murmuran y exclaman: -Ahí va la loca, soñando con la eterna primavera de la vida y de los campos... Al fin de la batalla, y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo... Esta noche decido tener contigo un libro. Comienzo en ti a engendrarlo escribiendo estos versos que en tus labios he visto... Tanto querer ser yo, tanto querer ser hombre, rueda de mi destino, que me he vuelto tan sólo el sueño de mí mismo en ya distinta voz y en diferente lengua... Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito... Me llamo barro aunque Miguel me llame... Y ella ha viajado y ha viajado, mareada por el ruido de la conversación, por el traqueteo de las ruedas y por el humo, por el olor a nicotina rancia. ¡Oh! : noches y días, días y noches, y noches y días, días y noches, y muchos, muchos días y muchas, muchas noches... Porque todo es camino, porque por estas cosas me conduces con mano misteriosa a la luz de Tu rostro... Sí dolor; sí inteligencia. La creación más allá de nosotros... ¡Oh!, los que no sabéis las agonías de un corazón que penas a millares, ¡ay!, desgarraron y que ya no llora, ¡piedad tened de mi tormento ahora! Oh, dichosos mil veces, si, dichosos los que podéis llorar! y, ¡ay, sin ventura de mí, que entre suspiros angustiosos ahogar me siento en infernal tortura!... ¡Inteligencia, dame el nombre exacto de las cosas!...Que mi palabra sea la cosa misma, creada por mi alma nuevamente. Que por mí vayan todos los que no las conocen, a las cosas; que por mí vayan todos los que ya las olvidan, a las cosas; que por mí vayan todos los mismos que las aman, a las cosas... A qué región me llegaré a buscarte ahora que reposas a mi lado en forma de deseo... Vino, primero, pura, vestida de inocencia; y la amé como un niño. Luego se fue vistiendo de no sé qué ropajes; y la fui odiando sin saberlo... Ser en la vida romero ,romero solo que cruza siempre por caminos nuevos; ser en la vida romero, sin mas oficio sin otro nombre y sin pueblo. Ser en la vida romero... romero. solo romero... El médico me manda no escribir más...Tiempo y silencio han dado un hombre que comparte su nada... Asistía cada tarde, en la pared caliza, a la observación científica del hecho: la ausencia del alma de las cosas... Alma que vas huyendo de ti misma, ¿qué buscas, insensata, en las demás?...Pero yo no recuerdo la palabra con que me hice dueño de mí mismo... ¡Si me llamaras, sí, si me llamaras! Lo dejaría todo... Y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno... Es verdad que me amo y me contemplo desnudo en el espejo de mi sueño... Trabajo, amo, escribo, cuando la vida prende... Entre el dolor y el placer median tres criaturas, de las cuales la una mira a un muro, la segunda usa de ánimo triste y la tercera avanza de puntillas; pero, entre tú y yo, sólo existen segundas criaturas... Hay libros que se escriben sobre la carne misma. Son esas cicatrices que nos hablan y sangran cuando el tiempo se rinde a su derrota... Por una mirada, un mundo; por una sonrisa, un cielo; por un beso... ¡Yo no sé qué te diera por un beso!...Soy un hombre que habla, hace una pausa, escucha, y después sigue hablando sin otra pretensión que ese relato menor y fragmentario que ofrece a quien espera unas u otras palabras e inclusive el silencio... El espejo prolonga el enigma inicial de la mirada... Largo es el arte; la vida en cambio corta como un cuchillo Pero nada ya ahora—ni siquiera la muerte, por su parte inmensa— podrá evitarlo: exento, libre, como la niebla que al romper el día los hondos valles del invierno exhalan, creciente en un espacio sin fronteras, este amor ya sin mí te amará siempre... Corazón de poeta, tiempo perdido, eternidad que vuelve, danza de siglos...”

Gracias, poetas, por esta única voz: la poesía de todos.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Thu, 11 Jan 2007 19:16:00 +0000

Paseo 60: Narrativas: revista de narrativa contemporánea en castellano. Nº 04-Enero-Marzo, 2007; editado por Magda Díaz y Morales y Carlos Manzano.En: http://www.revistanarrativas.com/

Todavía estoy saboreando mi maravilloso regalo de Reyes: el número 4 de Narrativas, revista editada por Magda Díaz y Morales y Carlos Manzano. La recibí en mi correo por gentileza de mi querida amiga Magda, a la que agradezco su gran dedicación, entusiasmo y esfuerzo por conseguir una revista de estas características y también por brindarme la oportunidad de participar en la misma, todo un lujo, sí señor. Y es que Narrativas es una revista de gran calidad, con un diseño muy agradable y atrayente, que se presenta como resultado de un considerable trabajo de creación y coordinación, y que nos sorprende con una gran variedad de apartados dedicados a relatos, ensayos, reseñas, novedades editoriales, noticias, etc. Su pretensión queda establecida en la presentación del número 4 de la revista que reproduzco a continuación:

“Narrativas es una revista electrónica que nace como un proyecto abierto y participativo, con vocación heterodoxa y una única pretensión: dejar constancia de la diversidad y la fecundidad de la narrativa contemporánea en castellano. Surge al amparo de las nuevas tecnologías digitales que, sin querer suplantar en ningún momento los formatos tradicionales y la numerosa obra editada en papel, abren innumerables posibilidades a la publicación de nuevas revistas y libros al abaratar considerablemente los costes y facilitar la circulación y distribución de los ejemplares. En este sentido, hemos optado por editar la revista en formato PDF, ya que permite aplicar técnicas de diseño y maquetación propias de la edición tradicional y a la vez facilita su lectura, ya sea desde la propia pantalla o una vez impresa en papel.
La filosofía de Narrativas es bien sencilla: todo aquel narrador que tenga algo que contar y quiera presentarlo al público, tiene su espacio aquí. Obviamente, a la hora de seleccionar los relatos siempre se atenderá a la calidad literaria y se exigirá un mínimo de esmero en la redacción, pero sobre todo se valorará la posibilidad de dar a conocer voces nuevas en nuestra narrativa. No obstante, una de nuestras más firmes intenciones es no cerrar este espacio a nadie, ni a los nombres consagrados ni a los todavía desconocidos, tratando de conjugar todos los estilos y los temas, para ofrecer de ese modo una visión lo más comprensiva posible de la narrativa contemporánea.”

En cuanto a los colaboradores podemos citar a : Fernando Arrojo – Purificación Ávila – Javier Avilés – Gabriel Bañez – José Ángel Barrueco –Sergio Borao Llop – María Dubón – Blanca Gago Domínguez – Eduardo García Aguilar – Gatito Viejo –Verónica Grossi – Mónica Gutiérrez Sancho – Rodolfo JM – José Luis Justes Amador – Sergio Llorens – SergioManganelli – Pedro M. Martínez Corada – Gustavo Nielsen – Cristina Núñez Pereira – Daniel Pérez – Luis Pita– Óscar Pita-Grandi – Luis Arturo Ramos – Rosa Ribas – Marcos Rodríguez Leija – José Miguel Sanfeliú – CareSantos – Miguel P. Soler – Roberto Tassi – Esther Zorrozua.

Muchos de ellos conocidos también a través de sus bitácoras y de sus comentarios en las distintos espacios que podemos frecuentar en la blogosfera.

Contenido de la revista:

Ensayo
-“El intruso” de Delmira Agustini, por Magda Díaz y Morales
-La adolescencia femenina en “Dublineses”. Las figuras de Eveline y Polly, por Blanca Gago
-Hacia una revisión crítica de la recepción de Sor Juana Inés de la Cruz, desde el siglo diecisiete hasta la actualidad, por Verónica Grossi
-Cortazar en el cine, por Óscar Pita-Grandi

Relato
-El viejo que se parecía a Voltaire, por Eduardo García Aguilar
-El devorador de cuentos, por José Ángel Barrueco
-El duelo, por Rodolfo JM
-Formas del Iris, por Miguel P. Soler
-Julia, por Sergio Llorens
-Lo que soy, por María Dubón
-La pared opuesta de la cueva, por Fernando Arrojo
-Azul, por Mónica Gutiérrez Sancho
-Cocina tomada, por Luis Pita
-Minificciones, por Marcos Rodríguez Leija
-Todos eran iguales, menos uno, por Pedro M. Martínez Corada
-Entre dos fuegos, por Purificación Ávila
-El otro, versión abreviada, por Javier Avilés
-Relato Oblicuo, por Roberto Tassi
-Marcel y el unicornio, por Esther Zorrozua
-El espacio curvo, por José Luis Justes Amador
-Feria, por Sergio Borao Llop
-El café de los micros, por Gustavo Nielsen
-Venecia, por Rosa Ribas
-La cara de Marte, por José Miguel Sanfeliú
-El viaje, por Sergio Manganelli
-Mañana con higos, por Agustín Cadena

Novela
-La cisura de Rolando (capítulo I), por Gabriel Bañez

Narradores
-Luis Arturo Ramos
-Care Santos

Reseñas:

-JACQUES EL FATALISTA, de Denis Diderot.
Por Magda Díaz y Morales
http://apostillasnotas.blogspot.com/

-SEGUNDOS AFUERA, de Martín Kohan.
Por Blanca Gago Domínguez
http://www.palabrablanca.com/

-TRISTANO MUERE, de Antonio Tabucchi.
Por Gatito Viejo
http://www.saborliterario.blogspot.com/

-EL SILENCIO DEL AVIADOR, de Paul Nothomb.
Por Daniel Pérez
http://www.lacoctelera.com/comeclavos

-LA VIDA EXAGERADA DE MARTÍN ROMAÑA, de Alfredo Bryce
Echenique.
Por Cristina Núñez Pereira
http://blogs.ya.com/lomejordeloslibros

Mi paseo todavía no ha concluido, aún me faltan por recorrer pequeños tramos de la mano de algunos de los autores aquí contenidos y voy a ponerme a ello. Las letras comienzan a andar, hay un largo camino por recorrer y mucho por disfrutar. Les Invito a pasear por esta estupenda revista, amigos interesados en la literatura, porque es, sin duda, el resultado de un trabajo bien hecho. Que ustedes paseen bien.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Tue, 26 Dec 2006 19:04:00 +0000

Paseo 59: “Oración“;en: Obras incompletas de Gloria Fuertes; Madrid: Cátedra, 1981

Estamos en Navidad, tiempo de reflexión, de buenos deseos, de esperanza, de regalos...También quiero ofrecerles mi pequeño regalo. Es un paseo muy especial que dedico a Gloria Fuertes, "In memoriam,"con mi profunda admiración.

Les pido un favor: unamos nuestras manos y recemos sus versos. ¿Me acompañan?

ORACIÓN
Que estás en la tierra,
Padre nuestro,
Que te siento en la púa del pino,
En el torso azul del obrero,
En la niña que borda curvada
La espalda, mezclando el hilo en el dedo.
Padre nuestro que estás en la tierra,
En el surco,
En el huerto,
En la mina,
En el puerto,
En el cine,
En el vino,
En la casa del médico.
Padre nuestro que estás en la tierra,
Donde tienes tu gloria y tu infierno
Y tu limbo; que estás en los cafés
Donde los pudientes beben su refresco.
Padre nuestro que estás en la tierra,
En un banco del Prado leyendo.
Eres ese viejo que da migas de pan a los pájaros del paseo.
Padre nuestro que estás en la tierra,
En la cigarra, en el beso,
En la espiga, en el pecho
De todos los que son buenos.
Padre que habitas en cualquier sitio,
Dios que penetras en cualquier hueco,
Tú que quitas la angustia, que estás en la tierra,
Padre nuestro que sí que te vemos
Los que luego hemos de ver,
Donde sea, o ahí en el cielo.

(Gloria Fuertes)

Gloria Fuertes; (Madrid, 28 de julio de 1917, 27 de noviembre de 1998; poeta (no le gustaba poetisa) Gloria nació en Lavapiés, un modesto barrio del Madrid antiguo. Su madre, costurera y sirvienta; su padre, bedel. Poco se sabe de su vida familiar, ya que la escritora siempre guardó celosamente su intimidad. En el año 34 fallece su madre y Gloria empieza a trabajar como contable en una fábrica.
Asistió al Instituto de Educación Profesional de la Mujer, pero sus aficiones eran muy diferentes a las propias de las mujeres de su época. Su interés por las letras comenzó a la edad de cinco años, cuando ya escribía y dibujaba sus propios cuentos. Empezó a escribir versos a los catorce años, más tarde los leía en Radio España de Madrid y dio forma a su primer libro de poemas, Isla ignorada, que sería publicado en 1950. Siempre se definió como autodidacta, aunque su nombre ha quedado ligado a dos movimientos literarios: la generación del 50 y el Postismo, grupo literario de posguerra al que se unió a finales de los 40 y del que formaban parte Carlos Edmundo de Ory, Eduardo Chicharro y Silvano Sernesi y en el que también colaboraron Ángel Crespo y Francisco Nieva. Del Postismo quedó para siempre en Gloria Fuertes una actitud poética desmitificadora por el humor. El humor en Gloria Fuertes es una forma crítica de la realidad para descubrir la verdad de las cosas. La Guerra Civil dejó una profunda huella en la escritora, lo que se verá en la protesta y el antibelicismo, presentes de manera frecuente en su poesía. La ironía es una característica con la que trata temas tan universales como el amor, el dolor, la muerte o la soledad. En su obra aparecen metáforas curiosas y juegos lingüísticos llenos de frescura y sencillez, que dotan a sus poemas de una gran musicalidad, cercanos al lenguaje oral.
Fundó en 1947, junto con María Dolores de Pueblos y Adelaida Lasantas el grupo Versos con faldas que organizaba recitales y lecturas de poesía por bares y cafés madrileños. Colaboraba en revistas para adultos como Rumbos, Poesía Española y El pájaro de paja y creó y dirigió la revista poética Arquero entre 1950 -1954, junto a Antonio Gala, Julio Mariscal y Rafael Mir
Estudió Biblioteconomía e inglés en el Internacional Institute. En 1961 obtuvo la beca Fullbright en Estados Unidos para impartir clases de Literatura española en la Universidad de Bucknell, además de recibir en 1972 la Beca de la Fundación Juan March de Literatura Infantil.
Entre sus obras destacan Isla ignorada (1950), Aconsejo beber hilo (1954), Todo asusta (1958), Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1965), Cómo atar los bigotes al tigre (1969), Cuando amas aprendes geografía (1973), además de cuentos, poemas y canciones infantiles, y obras de teatro. Publicó también Chupa-chups, Versos fritos y La selva del verso (1995), trilogía en verso para niños, y su obra, Mujeres de verso en pecho (1995. En 1997 Pecábamos como ángeles, una selección de su poesía amorosa apasionada que consigue emocionar de manera magistral entre bromas y verdades.
A mediados de los años 70 colabora en diversos programas infantiles de TVE, siendo Un globo, dos globos, tres globos y La cometa blanca los que la convierten definitivamente en "la gran poeta de los niños". A partir de estos años la actividad de Gloria Fuertes es imparable: lecturas, recitales, homenajes... siempre cerca de los niños; publicando continuamente, tanto poesía infantil como de adultos.
Fallece el 27 de noviembre de 1998, víctima de un cáncer de pulmón, en Madrid. Cuando Gloria ya conocía la gravedad de su enfermedad le preguntaron por su estado y ella contestó «Estoy a solas con Dios y mi dolor», pero no estuvo sola, siempre había alguien con ella, sus amigos íntimos. Quienes la conocieron han dicho de ella que era un ser fácil para la sonrisa, para la comprensión, para asumir el error ajeno, y fácil también para llorar en amor y compañía.

Gloria Fuertes va a ser la encargada de efectuar una primera reflexión sobre la importancia de la poesía en el mundo infantil:

“Es importante que los niños lean poesía. Y es más que importante, es necesario. Que aprendan a leer en libros poéticos escritos por poetas con gracia, que aprendan a leer en versos graciosos: La vaca se cree que la hierba / es un gran caramelo de menta. Los niños sienten y entienden cierta poesía mejor que los mayores, porque los niños son poetas. Recordad qué cosas dicen, qué metáforas inventan, qué argumentos imaginan. Los niños son poesía; y hay que dar poesía a la poesía, como hay que dar amor al amor. Los niños que leen poesía se aficionan a la belleza del lenguaje y seguirán leyendo poesía toda su vida. Los padres y los maestros son los encargados de hacer el milagro: que los niños lean poesía. Una niña leyendo versos es un cuadro perfecto. Un niño con un libro de poesía en las manos nunca tendrá de mayor un arma entre ellas”.

Gloria decía que escribir para niños tenía una gran responsabilidad, que lo que pretende es despertar en ellos el amor por la vida, por la gente, las plantas, los animales, pero sin dejar el humor ni la fantasía porque la risa es muy necesaria y constantemente repetía que hay adultos que nunca han sido niños y son seres penosos.

Veamos ahora una pequeña muestra de su obra:

LA POETA
La poeta se casó con el poeto
Y en vez de tener un niño
Tuvieron un soneto.

AUTOBIOGRAFÍA

Nací a muy temprana edad.
Dejé de ser analfabeta a los tres años,
[...]
Nací sin una peseta. Ahora,
después de cincuenta años de trabajar,
tengo dos.

ISLA IGNORADA

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
[...]
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
-manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo-.

Por Gloria Fuertes:

"Soy la poeta de los niños, y quiero deciros, que también soy la poeta de los viejos. Porque los viejos, los ancianos, los mayores, sufren más que los niños, sobre todo los viejos sin familia (teniendo familia) los ancianos sin casa, (teniendo casa)"

"Los niños son niños que no saben nada.
los viejos son niños que saben que se van a morir.
[...]
Los viejos.
Yo les he visto,
viven como fantasmas, lentos pasos de niños,
viven mucho (pero mueren antes los que tienen insomnio
y no tienen cariño.
Tienen achaques, goteras,
recuerdos... arrugas,
[...]
Allí están, solos
y aún vivos,
solamente esperando.
Viven mucho.
Valen tan poco que ni la muerte les quiere
...
YO SI LES QUIERO.

En Memoria de Gloria Fuertes. Recopilación de poemas dedicados a Gloria Fuertes:

POEMA PARA GLORIA

Hoy en el cielo hay revuelo.
¡Serpentinas! ¡Caramelos!
San Pedro no abrió la puerta.
Isidro no aró la huerta.
Y las Reinas Magas de Oriente han ido a la peluquería.
¡Qué jaleo! ¡Vaya día!
Jesusito de mi vida no quiso ir al colegio.
Y María hoy no hace la colada.
San José ha cerrado la carpintería.
Y los peces no han bebido hoy en el río
¡Qué movida! ¡Vaya lío!
¡Qué jaleo!
¡Qué revuelo hay en el cielo!
Dios no se puso al teléfono,
dice que está reunido.
¿Qué está pasando en el cielo?
¿Por qué hay tanto revuelo?
Tranquilidad. Un momento,
dice Francisco a su lobo.
Debemos lavarnos bien detrás de las orejas.
Pongámonos la ropa del domingo.
No quiero ver ni una rodilla sucia, dice la maestra.
Tranquilidad. Un momento.
¡Qué jaleo! ¡Vaya invento!
Hoy, en el cine del cielo,

GLORIA FUERTES CUENTA UN CUENTO.

Gloria Fuertes que estás en los cielos
Con el Dios del anciano del parque,
con el Dios que tejiste en tus versos...
Con el dios que te hizo payaso
Gloria Fuertes que estás en los cielos...
Gloria Fuertes que estás en los niños
En los hombres y mujeres del pueblo.
Gloria Fuertes que un mes de noviembre
Te escapaste sin boli y cuaderno.
Gloria Fuertes que estás donde Philips
Donde Chelo, Asunción y otros muertos
Gloria Fuertes que ya sabes todo
Lo que pasa después del silencio
Gloria Fuertes que estás en mi vida
Te has llevado un buen trozo del pecho.
Gloria Fuertes que estás donde sea...
No me basta la voz del recuerdo...
Yo te quiero en tu casa y tus cosas
Con un wiskhy un pitillo y un verso
(Belén Reyes)

AYER MURIÓ GLORIA FUERTES
Desde ayer no hacen los diablillos
sus diabluras
ni cantan angelitos en su vuelo...
hasta Dios está sentado,
sobre el suelo,
oyendo entretenido como un niño,
historias, cuentos, sueños y aventuras.
(Jorge del Rosario)

Felices Fiestas a todos. Mis mejores deseos para el nuevo año.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 03 Dec 2006 20:38:00 +0000

Paseo 58: Hollando la arena de “El búcaro”; en su blog: http://elbucaro.blogia.com/2006/120201-hollando-la-arena.php#comentarios

[...]”Acompañado por el sonido de mis pasos me llegué al paseo marítimo y anduve, a buen paso, a todo lo largo dejándome emborrachar de aquel silencio, sólo quebrado por las olas que, llegando por turnos, tapaban pudorosamente la arena desnuda”[...]

[...]”Mis pies hollaban la arena creando un camino de no retorno a mis espaldas y los distintos grises y platas se mezclaban, juguetones, ante mis ojos”. [...]

[...]“La arena con ondas peinadas por el viento siguió abrazando la suela de mis zapatos”[...]

Me gustó esa mirada poética de hoy. Hace un rato caminé junto a ti descubriendo esas imágenes tan bellas que describes. Sentí el rumor del mar, incluso su olor, la suavidad de la arena, la caricia de la brisa. Reían las olas a lo lejos y nos contaban historias que escuchábamos embelesados y es que no hay nada como apreciar a través de los sentidos y poderlo contar con tanto acierto y sensibilidad. Sin duda eres un pintor que ha creado el cuadro de su vida, reproduces lo que ves cual fotógrafo poeta que ha inventado un nuevo arte y es que me gusta escucharte, disfrutar del calor de tus palabras bañadas por la brisa, mecidas por el suave rumor de las olas cantarinas que todavía se atreven a seducirnos con sus tonadas. Así eres tú y lo manifiestas cada día en este blog que has creado para disfrute de los que te seguimos. Me gusta acercarme hasta tu casa y entrar sin llamar porque, entre otras cosas, la puerta estará siempre abierta. A veces nos deleitas con historias que te ocurren en tus viajes, en la cotidianidad de tu trabajo, anécdotas que te suceden a lo largo del día o de la noche, en las calles, en la plaza, en tu casa, o en los recintos que frecuentas, en las películas que ves, en lo que has oído o en los libros que has leído. Te gusta jugar en tus relatos, intrigarnos con las tramas y sorprendernos con finales imprevistos, como en ese relato con el que ganaste un premio y que un día me enviaste por e-mail o en la sección “Ella y Él” que incluyes de vez en cuando en tu blog y que tan buenos ratos me hace pasar. Te gusta escribir y lo haces bien, y te deseo desde estos paseos mucha suerte. Que se cumplan tus proyectos literarios, que publiques un libro y nosotros lo leamos y que te sigamos en esa senda literaria que empezaste no hace mucho y en la que te auguro un próspero futuro porque lo mereces y porque soy de los que todavía creen que el esfuerzo y el tesón tendrán su recompensa. No desesperes. Ya has publicado, este blog es una buena muestra. Escribe cada día como hasta ahora y regálanos de nuevo, como en pequeñas gotas, esas palabras, y esos dibujos tan personales y estupendos que sin duda ilustran tus escritos, otra de tus pasiones.

Confieso que me daba cierto pudor decirte todo esto porque te considero un amigo, un amigo en este mundo extraño de Internet, un amigo al que no conozco mucho, lo sé, pero amigo al fin y al cabo, y parece que a los amigos uno no puede decirles ciertas cosas, uno no puede alabarles, ni siquiera literariamente, pero no importa, hoy he querido dedicarte este paseo literario. Es sincero y subjetivo a la vez, como todos los que hago. Sólo hablo de los libros, de la literatura que me gusta, que me llama la atención, y desde esta óptica tú siempre estarás incluido, lo sabes, en esa literatura, Búcaro, amigo.

Callen todos ahora. No hagan ningún ruido... Que no nos oiga “El búcaro”... Suenen sus palabras. Se abre paso su blog. Es la mirada de su alma en un paseo junto al mar. Lean ahora su post, les gustará, es pura poesía.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Thu, 16 Nov 2006 18:22:00 +0000

Paseo 57: "Nadie está solo" de José Agustín Goytisolo, en: Algo sucede(1968); Barcelona: Lumen, 1996

NADIE ESTÁ SOLO

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel,cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

(José Agustín Goytisolo)

José Agustín Goytisolo perteneció a la Generación de los cincuenta, junto a escritores como Ángel González, José Manuel Caballero Bonald, José Ángel Valente, y Jaime Gil de Biedma que tienen en común el compromiso social y político. Fue uno de los fundadores de la llamada escuela poética de Barcelona.
José A. Goytisolo nació en el seno de una familia burguesa donde se respiraba un gran ambiente intelectual. Sus dos hermanos, Juan y Luis, también son escritores, grandes novelistas. Su madre murió víctima de un bombardeo franquista sobre la ciudad de Barcelona en 1938. Este hecho dramático influyó mucho en la familia, en especial sobre José Agustín. Ocurrió cuando apenas contaba diez años. Se volvió un niño revoltoso, un comportamiento que le supuso más de un problema en los distintos colegios en los que estuvo, a pesar de obtener siempre unas notas excelentes. Al llegar a la Universidad de Barcelona, para estudiar derecho, siguió teniendo problemas. José Agustín Goytisolo definía su ideología como la de un "francotirador de izquierdas". El rector le impuso, junto a otros compañeros, el retraso de un año en la carrera por haber roto una foto del dictador Franco. Se marchó a Madrid a terminar la carrera. Fue bien recibido y las cosas le fueron mejor. En Madrid conoció a otros poetas de la generación. Trabajó en diversos oficios para acabar más tarde dedicándose a la literatura sorprendido de poder vivir de algo que siempre había hecho.
En los últimos tiempos, tras meses de depresión, se cree que se arrojó desde una ventana de su casa, aunque la versión oficial dijo que había sufrido un accidente arreglando unas persianas en la ventana de su casa. En su último cumpleaños había dicho a unos amigos: "Si tuviera que volver a vivir lo que he vivido, preferiría no volver a vivirlo"
Se trata de un poeta poco academicista, con gusto por la bohemia, la bebida, la noche... Autor de obras poéticas muy originales y ricas. En sus composiciones podemos apreciar el sentimiento amoroso unido a la visión crítica del mundo y la política, la ironía y el sarcasmo junto al lirismo y la elegía.
Manuel Vázquez Montalbán ha señalado que la poesía de Goytisolo aspiraba, además de a dar una alternativa al capitalismo franquista, a contruir un nuevo humanismo. Qué duda cabe, apuntamos nosotros, la poesía de Goytisolo se aproxima a la llamada poesía ética, esa poesía cercana a Dámaso Alonso, Antonio Machado y Pablo Neruda.
La producción poética de J. A. Goytisolo es muy amplia e interesante. Algunos de sus poemas fueron cantados por el cantautor Paco Ibáñez, amigo del poeta. (Recordemos la fantástica versión de Palabras para Julia) Recibió algunos premios poéticos importantes. Muchos de sus poemas están dedicados al recuerdo de su madre. (El retorno ,1955 )
Ante la tragedia su padre, completamente traumatizado, prohibió que se volviese a decir en casa el nombre de su madre. Los objetos de su madre y sus libros tienen una significación especial para José Agustín y para su familia. Frecuentemente aparece la luz, la infancia, para hacer referencia a la figura de Julia Gay (nombre de su madre ) y el derrumbe, la catástrofe y la oscuridad para referir su muerte. Los libros que habían pertenecido a su madre introdujeron en sus vidas la literatura. Se ha llegado a pensar que la terrible desgracia puede ser el motivo por el que los Goytisolo llegan a la literatura. Sería, de esta forma, su asidero, su refugio.
En torno a 1961 José Agustín sufre una crisis creativa. Siete años tardaría en salir de ella. En 1968 se sintió atraído por la capacidad de la poesía como arma política y comunicativa. Estaba naciendo el libro Algo sucede, al que pertenece el poema escogido en nuestro paseo. Goytisolo nos habla en este poema de un hombre que es torturado por defender la libertad y que aguanta el sufrimiento con tal de no denunciar a sus amigos. Para llamar la atención el poeta se dirige directamente al lector. Le importa sobre todo la comunicación con el lector y la influencia en su modo de pensar. Le interesa despertar su conciencia, que el lector perciba el dolor de los perseguidos. Es un claro ejemplo de poesía social o comprometida, que se dirige a la "inmensa mayoría". En él nos habla en un lenguaje sencillo y coloquial, perfectamente accesible. Se produce una unión indivisible entre el poeta, el lector y los que sufren mediante la solidaridad en ese dolor. Es significativo el texto:

"¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados"

La imagen visual y emotiva del poema es muy relevante, como también lo es aproximar la imagen de tortura y la lectura en un acto simultáneo:

"en este mismo instante"

Los versos adquieren una gran carga expresiva y hacen que nadie pueda quedar indiferente ante su significación. Parecen hacernos tomar conciencia de la necesidad de adoptar una actitud activa a favor de la libertad, de la justicia y de la solidaridad.
No está mal releer, meditar y conocer incluso de memoria unos cuantos versos en los tiempos que corren...

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sat, 04 Nov 2006 18:33:00 +0000

Paseo 56:El río de la luna de José Mª Guelbenzu; Madrid: Alianza,1989

Nuestro paseo nos lleva hoy hasta José Mª Guelbenzu, un escritor español nacido en Madrid y perteneciente a la llamada generación de 1968, un grupo que inicia sus creaciones desde el inconformismo y rebeldía y que evoluciona más tarde hacia el desencanto.
Guelbenzu tiene publicadas numerosas novelas de corte reflexivo e intimista y escrito además una policíaca de más reciente publicación. Es también un agudo crítico y colaborador de periódicos y revistas.
El río de la luna, escrito en 1978,-1980, recibió el Premio de la crítica en 1981. Es una novela con ruptura temporal. Se asienta entre la realidad e imaginación. Relata una historia de amor que encubre una tragedia. Se trata de una educación sentimental unida al erotismo. La estructura de la novela está dividia en cinco partes. A través de las diferentes partes vamos conociendo la historia de Fidel. Su pasado, sus diferentes amores, sus deseos y escarceos amorosos, y también su evolución, sus vacilaciones e inseguridades, sus fracasos. Junto a esta historia central, se desarrolla ,al comienzo de la novela, una historia paralela, ficticia que cuenta un recitador. Es una historia extraña, inquietante,desconcertante, casi cercana al absurdo. El protagonista es José, vive una noche complicada, una situación claustrofóbica en La Taberna, un lugar extraño, amenazador, como una trampa. Aparecen personajes que sólo son nombrados por referencias, no se nos dice el nombre, salvo el de Fidel, que aparece esporádicamente. Todos los personajes que aparecen están allí sin poder salir y mantienen con José conversaciones extrañas que hacen que éste entre en una situación angustiante, el único que se da cuenta de la verdadera situación y que pide ayuda, pero nadie está dispuesto, parecen dormidos, anulados. Se va complicando cada vez más la historia. No hay salida. Todo es desesperación y caos para José, que siente un miedo atroz y unas intensas ganas de salir de allí, incluso llega a imaginar un rayo de luna a través de una ventana inexistente,

"Sólo quiero desaparecer" dice finalmente José (Pág.108)

"Entonces, la voz del recitador se hizo inaudible o se apagó" ( Pág.109)

Es éste el final de esa pequeña historia que sólo ocupa la primera parte y que me parece lo mejor del libro, lo más original. Repleto de elementos que nos hacen percibir los extraordinarios dotes narrativos de Guelbenzu. Las cuatro siguientes partes no desarrollarán más esta historia, pero sí la llenarán de significación, ya que descubriremos que Fidel y José, que eran primos, tenían una gran fantasía y jugaban de niños a vivir aventuras diversas. Se inventaban nombres, lugares, historias. La aventura no terminaba nunca. Así, de esta forma, iremos dando saltos en el tiempo y descubriremos que gran parte de la novela la ocupan las aventuras amorosas de Fidel, su despertar a la sexualidad, los derroteros de su vida. Una vida llena de sorpresas, fracasos, y descubrimientos que sin duda conoceréis si leéis la novela, ya que no quiero desvelar el final ni su desarrollo. Sólo añadir que de nuevo aparecerá el recitador, sin duda alguna el momento más lírico de la novela,

"El recitador acude, el mensajero, hablándole del azar " (Pág. 378)

Y también aparecerá la luna, con sus connotaciones negativas, anunciando muerte y desgracia. Y es ahí donde el título del libro cobra su significado, "río de la luna".

"Entendió que la luna llamaba al vivo, que sobre todas las cosas le llamaba. Que la luna le estaba llamando". (Pág. 388)

Novela muy bien escrita, en ocasiones algo difícil de seguir por los constantes pasos atrás y adelante. Interesante y aconsejable si se trata de un lector al que le gusta reconstruir y participar activamente en la lectura. Sólo señalar un pequeño problema, que la edición que manejo está llena de erratas imperdonables que de alguna manera desmerecen la obra. Lamentable. Pero bueno...
Un saludo. Nos vemos en el próximo paseo.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Mon, 16 Oct 2006 18:47:00 +0000

Paseo 55: Antología sumergida de Javier Rodríguez Marcos; Cáceres: Plataforma. La Gaceta del libro en Extremadura, 2005

Javier Rodríguez Marcos es un autor extremeño que ha sido incluido en las principales antologías poéticas de su generación. Ha publicado tres libros de poemas, todos ellos premiados y con un importante eco crítico: Naufragios (1995), Mientras arden (1996) y Frágil (2002). Además tiene trabajos donde mezcla ensayo y viajes y otros en colaboración con diversos autores. Trabaja como redactor y crítico literario para el diario El país.
Antología sumergida es un libro que pertenece al Plan de Fomento de la Lectura de Extremadura y del que su autor resalta en el epílogo:

“Lo mejor de este libro es que cuesta un euro. No encontrarán, pues, ustedes muchos motivos de queja. Por fin valor y precio se igualan” [...] La economía de la poesía siempre es sumergida” (Pág. 59 y 60)

Son poemas compuestos a escondidas “con una mezcla de pudor y orgullo”, se nos dice. Hay un sentido homenaje en el epílogo a la figura de Fernando Pérez, anterior director de la Editora Regional de Extremadura, un hombre que contribuyó de manera clara al desarrollo de la cultura en Extremadura en la última década.
Es éste, pues, un libro sincero, según la propia confesión de Javier Rodríguez Marcos. Unos poemas que al autor se le antojan llenos de contradicciones, de esencialidad, de desnudez, de ironía respecto a la poesía, de irracionalismo cabeza adentro, de narratividad cabeza afuera, y que son parte de una mirada desde una ventana, o mejor dicho, desde tres ventanas:
-Plaza de San Pietro in Montorio, de Roma, Calle de la Pierre Trouée, en Perpiñán, Calle Sors, de Barcelona.
Esa mirada es de incertidumbre, de búsqueda de respuestas o al menos de otras respuestas, de nuevas poéticas porque las palabra hieren, se convierten en instrumento que hace daño,
“Porque cada palabra/ corre el riesgo de ser/ la palabra de más” (Pág. 55 “Otra poética” en Frágil).
Muy esclarecedor al respecto resulta el poema “Extinción”de Frágil, donde las consonantes hieren igual que una cuchilla, donde surge un mundo extraño, distinto, lleno de imágenes simbólicas que no hacen más que señalar el estado anímico del poeta. De ahí que surjan, nacidos del propio proceso creativo, de la esencialidad misma, los versos incluidos en el poema “Otra poética”:

“Evitar/ hacerse sangre en la planta del pie/ con los trozos de las palabras rotas/ al caminar descalzos” (Pág. 55. en Frágil)

La última parte, ya en prosa y perteneciente al Epílogo, aporta distintos temas para escribir, ingredientes imprescindibles para hacerlo según el autor, idea de la felicidad, gustos literarios, son parte de una posible encuesta al que es sometido el autor y que nos desvelan parte de sí mismo. Es la cara B y nos manifiesta algunos de sus gustos. Le gusta escribir en el metro, no suele llevar reloj de pulsera...pequeñas anécdotas que dan un tono humorístico y cordial a la improvisada conversación. A veces escribe desde los trenes, por ejemplo, este epílogo está escribo desde una ventana ferroviaria del TALGO Cáceres-Madrid, 25 de Septiembre de 20005, coche 5, plaza 9ª-ventana-
José Andujar Almansa en el prólogo nos apunta la esencial importancia del tema del viaje en Javier Rodríguez Marcos, “es el nudo metafórico que condensa todo su mundo literario, lo que configura su argumento, una llave con que entrar y salir de los poemas”.Sus textos son ventanas a las que se asoma alguien, ha dicho a veces de sus propios textos el autor, con una mirada melancólica y elegíaca.

“El que no ha conocido el sabor del naufragio /no conoce la vida “ (“Ley “ en Naufragios. Pág. 27)

[...]”Sólo queda esperar/ que pase la borrasca sin herir demasiado./ Callar, dormir, tal vez soñar. Es todo”(Pág. 36.”Luz del Norte” en Mientras arden)

“Estoy hecho de golpes, de agujeros, /de ceniza caliente que llena mis arterias/
y me pinta una estrella en el cielo de la boca/ Soy el dueño de heridas extranjeras/
que sangran todavía bajo las cicatrices, /y lo terrible de dolor ajeno es saberse la causa./
Fui la llaga, el cuchillo”[...] ( Pág.37 “Autorretrato” en Mientras arden )

“(Suenan los pensamientos/ como arrastrar de muebles dentro de la cabeza)/
[...]¿ A dónde van cuando nadie les mira,/ cuando el tiempo es tan sólo las ruinas del tiempo?/ [...]
La escena se repite y es antigua: /un hombre está vacío y mira el mundo” (Pág. 45 “Extraño” en Frágil )

“Escribo pan y muerdo la palabra./ Las consonantes hieren igual que una cuchilla”[...] (Pág. 53. “Extinción” en Frágil )

Antología sumergida, un viaje, una mirada ... Miren estas ventanas, lean estos poemas, viajen con esta mirada. Es bueno asomarse a ciertas ventanas, sin duda.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 24 Sep 2006 18:53:00 +0000

Paseo 54: Itinerario sentimental (Guía de Itzea) de Pío Caro Baroja; Navarra: Pamiela, 1996

Leyendo el post de Meritxell sobre don Pío Baroja me acordé de este libro en el que Pío Caro Baroja, editor, director de varias películas y documentales, autor de guiones cinematográficos y artículos de prensa, nos habla de su familia. Itinerario sentimental es un libro de memorias interesantísimo dedicado a Julio Caro Baroja, hermano de Pío Caro Baroja, (ambos sobrinos del gran escritor Pío Baroja). Libro que incluye textos diversos de Pío Baroja y Julio Caro Baroja. Fueron escritas durante la enfermedad de Julio y su posterior muerte. Nacen, pues, entre la alegría de la vuelta al pasado y la tristeza del presente. En la nota aclaratoria del libro se nos dice que estas memorias fueron escritas en Itzea, el caserón viejo que Pío Baroja compró en 1912 en Vera del Bidasoa, en el barrio de Alzate, y que fue arreglada por la familia. Allí pasó muchas temporadas la familia. Itzea está situada a la salida de Vera, camino del puerto de Ibardin.
El libro está dividido en capítulos dedicados indistintamente a Pío Baroja, Julio Caro Baroja, Ricardo Baroja, Carmen Baroja o el resto de miembros de la familia. Son recuerdos y anécdotas familiares mezclados con sus inquietudes artísticas y trabajos de investigación. De la mano de Pío Caro Baroja paseamos por las distintas estancias de la casa: las habitaciones, el comedor, el recibidor, la escalera, el cuarto verde, el cuarto amarillo, la biblioteca, el desván, la cuadra, el jardín... estancias llenas de cuadros y grabados de Ricardo y Julio, objetos y muebles de tradición familiar, de anécdotas y recuerdos. Una casa en la que colaboró con afán en la restauración Ricardo Baroja y en la que todos aportaron mucho de sí mismos, pues sería su refugio, su vida. Allí fueron a parar los numerosos libros que Pío Baroja fue adquiriendo por catálogo y en Madrid y París. De igual modo los adquiridos por el resto de la familia. Son testimonios de distintas generaciones.
Pío Baroja en Las horas solitarias (1918) habla de la biblioteca de Itzea. Son comentarios relacionados con el paisaje que Pío Caro Baroja reproducirá en las memorias y que resume así:

“ Es en Las horas solitarias donde mi tío Pío se acerca más a su casa, donde se nota más la sensación de estar en ella, de vivir, pasear, respirar, mirar y deleitarse con su clima. Pocas veces el escritor se muestra más sensible y más humano, más expuesto a sensaciones y sentimientos. Recordemos lo que escribe, ya cuando se consideraba casi un viejo. Estos escritos podrían llamarse “El ciclo del año en Itzea” o “Itzea en las cuatro estaciones” (Pág. 176)

A veces las estancias de la casa, la biblioteca en particular, pueden llevar a recuerdos más dramáticos, como la confesión de Ricardo Baroja a Pío Caro Baroja de su enfermedad de cáncer. Ya Carmen Baroja, madre de Pío Caro Baroja y Julio Caro Baroja, había padecido y muerto por esa misma enfermedad. Se nos ha contado en el libro páginas atrás. Son recuerdos tristes. La muerte de Ricardo Baroja, autor del libro La nao capitana, contertulio con chispa, pintor y figura atrayente, se cuenta, como no podría ser de otra manera, como algo duro de asimilar. Antes se nos había hecho saber la casi ceguera del pintor y grabador y su lucha por sus limitaciones. Fue el único que murió en Itzea y fue enterrado en el cementerio de Vera en la tumba familiar.
La madre de Pío Caro Baroja, Carmen Baroja, también escribía. A veces leía cuentos a sus hijos que ella inventaba de la casa de Itzea o incluso algunos poemas. Llegaron años difíciles y su madre tuvo que cuidar y cultivar la huerta con esas manos que antes tocaban las Sonatas de Mozart, pero sacó a la familia adelante. A Julio, su hijo mayor, alentó a seguir en sus estudios e investigaciones a pesar de la penuria. Carmen Baroja tuvo una vida frustrada, podría haber dado mucho más de lo que llevaba dentro, según confiesa Pío Caro Baroja.

“En el cuarto de mi madre hoy duerme mi hija, bibliotecaria, que es en parte una mujer como a mi madre le hubiera gustado ser y vivir dentro del mundo del trabajo de la mujer moderna: conocer idiomas, relacionarse con intelectuales y artistas y viajar por el mundo. La pobre lo consiguió tan sólo en parte. [...]” (Pág.200)

“ En este comedor donde se ha hablado de mil cosas, se ha fantaseado y llorado, se han celebrado santos y se ha pasado hambruna” ( Pág. 64) .
" Memorias familiares, canciones vascas del viejo repertorio tal como se cantaba en casa. Incluso grabamos las canciones de las novelas de mi tío Pío, cantadas familiarmente por Julio, que tenía oído y mucho sentimiento. “ (Pág. 65)

Este paseo por la historia familiar de los Baroja se me antoja todo un lujo, lleno de evocaciones, de datos que desconocía y que ahora me entusiasma conocer. En el libro no dejan de abordarse las ideas políticas de los miembros de la familia, de su posición ante lo que acontece. Era una familia, como confiesa Pío Caro Baroja, unida a la tierra, al paisaje, al pueblo más rural que urbano, en unión emotiva con el pueblo y aversión hacia las instituciones reinantes.

“Hemos sido antimilitaristas, anticlericales, antimonárquicos, antifranquistas, antisociales. [...] y sólo hemos defendido la libertad y la ciencia, llámese cultura...” (Pág.227)
“Hemos perdido la ilusión y la esperanza. Vuestra ilusión y vuestra esperanza. La que nos hizo escribir y pintar [...] de aquel mundo que Ricardo y Pío pintaron o escribieron, apenas queda nada.” (Pág.228)

Al final del libro la muerte de Julio Caro Baroja, a quien van dedicadas estas memorias, y la pesadumbre de su hermano Pío Caro que lo recuerda como la tercera muerte de Jaun de Alzate. Primero fue el personaje, luego el autor y ahora su hermano.
Itinerario sentimental,un libro magnífico para los amantes de Baroja y su familia. Interesantísimo, lo afirmo y recomiendo.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 10 Sep 2006 18:04:00 +0000

Paseo 53: Al calor tibio del frío andén de Juan Copete; Mérida: De la luna libros, 2002

Al calor tibio del frío andén, del autor extremeño Juan Copete es una obra dramática que puede calificarse como poema de la desolación, del sueño del ser humano que intenta escapar de sí mismo en un tren que no existe. “Espejo de vértigos” lo llama Miguel Murillo Gómez en el prólogo- epílogo.
Cuatro personajes sin nombre: La muchacha, El moro, La mujer, El hombre, llenan sus maletas con sus miserias y la ilusión de un nuevo día en una ciudad donde creen que encontrarán lo que buscan y ansían. Esperan ese tren bajo la expectante luna “cara de bollo” que a veces parece que sonríe y otras trastorna a los personajes. La soledad está dentro de cada uno de los cuatro. Y también dentro de un quinto personaje, silencioso y clarividente: un yonki que conoce la respuesta: no hay esperanza, sólo “tener un día más de caballo".

“Se descojona de risa y llanto al ver a los muñecos esperando un tren que no existe. Sólo él sabe que nunca existió[...] “

La luna es otra de las protagonistas incondicionales “que todo lo ocupa”. Es muy importante porque influye en la percepción de los personajes, en su sentir, y parece condicionar su actuación. El personaje El hombre en su violencia. La luna cobra un sentido negativo en sus palabras. Así dirá de la muchacha: “Es mujer, puta y luna”, “No he sido yo que ha sido la luna”, le dirá igualmente a su mujer.

También La mujer parece afirmar la peculiar relación entre su marido y la luna:

“ Dices que todo cambiará. Lo dices tú, que mis presentimientos me susurran otra cosa. Si algo de confianza tengo, es por tu determinación de no mirar a la luna, culpable de tus iras. Es entonces cuando pienso que todo será distinto, porque el destino de este tren que aguardamos tiene una parada de sol. Cuando lleguemos y sus rayos revistan de nuevo nuestra mirada, entonces le gritaré a ella: ¡Fuera, puta de luna!...¡Fuera! “.

La luna a las 23:15 también tiene su propia voz. Nos hace saber su propia condición. Sufre con esta consideración que tienen de ella los personajes, pero admite su esencia. Es la gran observadora, la encargada de hacernos conocer aspectos fuera de la acción dramática, como el llanto del padre de la muchacha, un poeta profesor que compone un poema, destrozado tras marcha de su hija. De igual forma nos pone en antecedentes sobre el personaje de la muchacha, “atiborrada de droga y sueños”. Para El moro la luna “sangra”. Ve la luna demasiado blanca, hecha jirones. No es una luna de todos, debería alternarse “como luna de duna, recién tostada del desierto”. Es en este enfrentamiento con la luna donde vemos su discriminación, su rechazo social. “Se promete seguir cagándose en la luna, la culpable de que los trenes se vuelvan locos y pierdan la ruta y olviden sus paradas”.
Los personajes entablan relación. Se hacen amigos y comparten sus miserias y sueños, su destino, el calor tibio, en ese andén frío. Los personajes de La mujer y El moro intentan ensayar otros papeles, transformar su destino. Todo es en vano, están abocados al fracaso. Se llegan a enamorar. Ella es una mujer maltratada por su marido, él maltratado por una sociedad que rechaza el color de la piel, la religión, las costumbres. La mujer llega a descubrir que la luna no es luna, que es “el desecho de las culpas”. La muchacha, a su vez, ingenua, se dejará embaucar por las mentiras de “El hombre”. Quiere ser artista y tiene sueños, pero es violada, humillada y despreciada. Todos piensan en la muerte de El hombre, ese ser despreciable que rebaja a todos. Él puede con el miedo de La mujer, con el desprecio de El moro y con los sueños de La muchacha. En estos personajes están representados demasiadas almas. Aquí está la vida, en este frío andén, en ese tren que está por llegar, en las esperanzas y desesperanzas que llenan esas maletas, pero para nuestros personajes ya no hay esperanzas. La muchacha así lo siente. Matará al hombre. Posteriormente ve venir un tren y se lanza a él. “La luna de luto se retira a descansar.”
Siete horas esperando y soñando lo que lo que nunca va a ser, pero era tan bello, podría haber sucedido.
El espacio temporal cobra una gran importancia en la obra. Las escenas están presididas por la precisión temporal y por una gran voz en off que nos descubre casi todo. Son los pensamientos de los personajes, su mente que bulle al compás de la espera. Es de noche. Hay un recorrido minucioso y detallado del fluir del tiempo (De 22:30 a 6:00 h.) y ese paso nos acerca cada vez más al vacío, a la desesperanza, a esa maleta llena de ilusiones y a ese tren que no viene y que supone un cambio de vida que tal vez algún día sucederá. La mujer así lo ve.

" Quizás otra noche el tren llegue, que nunca se sabe y por eso ella nunca deshará la maleta. [...]"

La obra "se parió, sudó, renegó e ilusionó en tierras croatas y eslovenas, sin más condición por mi parte- dice Copete- que disfrutar de un texto para goce de folios en blanco y, mirando a Dios y al diablo, si algún día se representara, pues mejor que mejor".

Virginia Campón, Simón Ferrero de la Cruz , Eva Gómez Gallego, Pablo Bigeriego, Juan Duarte, Mª Sol Díaz Chaparro y Elena Marquéz Rubio son los actores y actrices de la Escuela de Teatro de Extremadura que han puesto en pie esta lectura dramatizada con la dirección de Carmen Galarza, profesora de interpretación de la Escuela, sirve para inaugurar el miniciclo de autores extremeños. El X Ciclo SGAE de Lecturas Dramatizadas

"Y la respuesta, lo que eleva a condición de arte aquello que ensucia nuestras camisas, escuece en nuestras gargantas y salpica las aceras, no es otra cosa que la Poesía, opino" ( Miguel Murillo Gómez)

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Wed, 23 Aug 2006 17:42:00 +0000

Paseo 52: La pequeña vendedora de prosa de Daniel Pennac; Barcelona: Mondadori,
2000

Daniel Pennac, seudónimo de Daniel Pennacchioni, escritor francés muy conocido. Ha escrito libros para niños y ensayos, entre ellos el delicioso y célebre Como una novela en el que enumera los derechos del lector.
Como novelista destaca la saga malausseniana que gira en torno a Benjamín Malaussène y su peculiar familia. Estas novelas se sitúan en la frontera entre lo policiaco y lo burlesco. Los títulos de esta saga son: La felicidad de los ogros (1985), El hada carabina (1987), La pequeña vendedora de prosa (1989), El señor Malaussène (1995), Los frutos de la pasión (1999), todas ellas situadas en el barrio parisino de Belleville, barrio multirracial de París donde vive el autor. Estas novelas pueden leerse por separado. En cada una hay juego, humor, argumentos descabellados que tocan casi lo surrealista.

La pequeña vendedora de prosa es la única de la saga que he leído. Me he reído mucho. Es una de esas novelas en las que pasan cosas, llena de anécdotas, crímenes, investigaciones, sospechosos... con diálogos directos y ritmo rápido, estructura policial, trama lineal, sin complicaciones, un lenguaje coloquial con tendencia al uso de la jerga callejera y argumentos casi absurdos mezclados con grandes dosis de humor. Es una de esas novelas que enganchan, que uno no puede dejar sin concluir y en la que el lector se deja seducir por una galería de personajes extraños y estrambóticos que te hacen pasar un buen rato y que te sorprenden a cada momento, desde el mismo Benjamín Malaussène, pasando por la tribu, su familia (Clara, Thérèse, el Pequeño, el perro Julius, Louna, el viejo Thian, Verdún, Hadouch, Amar y Yasmina, Jérémy), Julie, la reina Zabo, el misterioso J.L.B, el ministro Chabotte, Clarence, Loussa, Berthold.,y tantos otros... cada uno con unas peculiaridades dignas de descubrir. No deja de ser original el punto de vista adoptado, esa voz llena de humor, que se muestra en un juego constante con el lector y al que hace cómplice en cada momento con sus reflexiones y disparates, pero sólo una advertencia:no saques conclusiones, cualquier previsión será un error en el desenlace. Como en toda novela policiaca el asesino será el que menos te esperes. ¿Acertarás? Prueba y lo sabrás.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sat, 12 Aug 2006 14:52:00 +0000

Paseo 51: La loca de la casa de Rosa Montero; Barcelona: Círculo de lectores, 2003

Leo estos días un libro de Rosa Montero donde, como decía Santa Teresa de Jesús, "la imaginación es la loca de la casa". Se dan cita en él la imaginación, las memorias, las observaciones, los recuerdos, la autobiografía real al lado de la inventada, el humor, la reflexión sobre la propia escritura y sobre diversos escritores que han llamado su atención a lo largo de los años.El libro es entretenido y curioso. Hay una parte del mismo que me ha llamado mucho la atención y es cuando Rosa Montero se hace eco del planteamiento de Nuria Amat en su ensayo Letra herida . En él aparece el difícil dilema para un escritor entre:
-Elegir no volver a escribir o no volver a leer nunca.
Rosa Montero señala que un 90% escoge leer, ella misma también. Aporta una serie de razones bastante interesantes y que podrían prestarse a un debate si os parece. Las reproduzco a continuación:

¿Cómo puede una apañárselas para vivir sin la lectura? Dejar de escribir puede ser la locura, el caos, el sufrimiento, pero dejar de leer es la muerte instantánea. Un mundo sin libros es un mundo sin atmósfera, como Marte. Un lugar imposible, inhabitable. De manera que mucho antes que la escritura está la lectura, y los novelistas no somos sino lectores desparramados y desbordados por nuestra ansiosa hambruna de palabras. Hace poco escuché hablar en público, en Gijón, a la escritora argentina Graciela Cabal, en una intervención divertidísima y memorable. Vino a decir (aunque ella se expresaba mejor que yo) que un lector tiene la vida mucho más larga que las demás personas, porque no se muere hasta que no acaba el libro que está leyendo. Su propio padre, explicaba Graciela, había tardado muchísimo en fallecer, porque venía el médico a visitarle y, meneando tristemente la cabeza, aseguraba: "De esta noche no pasa"; pero el padre respondía: "No, qué va, no se preocupe, no me puedo morir que me tengo que terminar El otoño del patriarca ". Y, en cuanto que el galeno se marchaba, el padre decía: "Traedme un libro más gordo".

[...] Y es que la muerte también es lectora, por eso aconsejo ir siempre con un libro en la mano, porque así cuando llega la muerte y ve le libro se asoma a ver qué lees, como hago yo en el colectivo, y entonces se distrae.

Graciela tiene razón: uno no sólo escribe, sino que también lee contra la muerte." (pág. 161)

Os hago extensiva la pregunta: si tuvierais que elegir entre leer y no escribir o escribir y no leer nunca más... ¿qué elegiríais? Os dejo meditando.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Tue, 01 Aug 2006 17:38:00 +0000

Aniversario del blog Paseos literarios de Gatito viejo

http://saborliterario.blogspot.com, 2005/2006

1 de Agosto de 2006, se cumple hoy un año de la creación de este blog, de estos paseos literarios, y nada mejor para festejarlo que hacer un breve balance del mismo. Ya en la presentación del blog explicaba mi pretensión. Como ven nada del otro mundo porque este blog no se caracteriza por ser especial ni extraordinario, sólo es subjetivo y nacido de una necesidad imperiosa: la de leer y comentar mi pasión por los libros.
Desde entonces algunas personas me han acompañado en mis paseos y poco a poco se han convertido en incuestionable amigos que comparten conmigo esa pasión por los libros. Han estado a mi lado a lo largo de este año, con sus comentarios o con una lectura silenciosa, opciones ambas que agradezco. Algunos se han ido sumando poco a poco y la lista de enlaces ha ido creciendo, aunque no sea larga. Juntos hemos paseado por algunos escritores como:

J.Saramago, Landero, Clarín, Salinas, Saint- Exupéry , Georges Moustaki, Marcel Proust, Vargas Llosa , Varios, Dario Fo , Ángel González, Cervantes, G. Hidalgo Bayal, A.Tabucchi , G. Celaya, E. Mendoza, A. Valverde, Pío Baroja, Ana Mª Matute , F. G. Lorca, Tracy Chevalier, W. Golding, J.R. Jiménez, A. Monterroso, Juan Copete , A. Trapiello, R. Gómez de la Serna, Daniel Casado, Miguel Mihura, Charles Dickens ,C. Fuentes, A. Machado , A. Skármeta , J.Manrique, C. José Cela, Pureza Canelo, Varios, F. Kafka, D. Alonso, Manuel Carrapiso, J. Joyce, J.L. Borges, G. Apollinaire, Eugenio Fuentes, J. M. Regalado, G. García. Márquez , Elena Castillo, Ruiz Zafón, Günter Grass, Paloma Díaz-Mas.

Espero cumplir un año más en vuestra compañía compartiendo otros paseos con sabor a literatura. Es mi deseo al soplar la vela de la tarta en este día. Gracias por estar ahí y permitirme conocer también vuestro espacio. Saludos en especial a:

/Meritxell /El búcaro /A. Valverde /G.Hidalgo /M.A.Lama /Daniel Casado /Gatopardo /Felipe Londoño /Puerto Astérix / Tautina /La piedra de Sísifo /Leyendo a la sombra /Miradas /Mirando al desierto /Orsai /Cuchitril literario /Leetamargo /Jose Mª Lama /José Tato González /Ismael Rozalén /Portorosa /El rincón de Grial /Roberto Zucco /Javier Alcaíns /Jesús García Calderón /La divina comedia /Santos Domínguez /Zuriñe Vázquez /Francisco Aranguren /Princesa de hojalata /Gravedad /javazquez /José Manuel Díez /solodelibros/Humoradas /

Nos seguimos leyendo. Un abrazo a todos y gracias.

*Foto tomada de Google.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sun, 30 Jul 2006 17:49:00 +0000

Quincuagésimo paseo: Como un libro cerrado de Paloma Díaz-Mas; Barcelona: Anagrama, 2005

Paloma Díaz-Mas nació en Madrid en 1954. Estudió Filología Románica y Periodismo en la Universidad Complutense. Desde 1978 hasta 1982 trabajó en el Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC) de Madrid, donde se especializó en literatura sefardí. De 1983 a 2001 fue profesora de literatura española y sefardí de la Universidad del País Vasco en Vitoria. En 2001 se incorporó como investigadora al Instituto de la Lengua Española del CSIC, en cuyo departamento de Literatura trabaja actualmente.

Como un libro cerrado es el primer libro que leo de esta autora, pero les aseguro que no será el último. Es éste un libro de recuerdos de la infancia, de la ciudad donde empezó a escribir y en el que la autora confiesa en sus primeras páginas que ha intentado:

“Poner aquí algunas de esas verdades que, por vergüenza, nunca decimos. Tan triviales e insignificantes como nuestros primeros años, como nuestra propia vida. [....] Son recuerdos de infancia, pero recuerdos literarios: cómo uno se empieza a hacer escritor incluso desde antes de aprender las primeras letras" [...]

“Los días de los juegos que son también un aprendizaje. Los días en que un escritor aún no escribe, o escribe como parte de sus juegos de niños. Los días en que somos como un libro cerrado, todavía no hojeado por nadie, ni siquiera por nosotros mismos; pero el texto está ahí, esperando que lo descubramos al pasar las hojas. “

Como un libro cerrado se ha ido abriendo poco a poco para mí. Me ha gustado descubrir esas escondidas verdades, ese aprendizaje, esas primeras lecturas, esas impresiones juveniles mezcladas con la voz madura de la persona que recuerda, esa mirada de escritora que aprende su oficio desde los primeros años porque la escritura es su mirada, es su voz, es su vida.

“Si es cierto que se aprende a escribir mirando el mundo con ojos propios, tengo que reconocer que las piedras me ayudaron mucho en esa búsqueda de mi propia mirada. Por aquel entonces ya escribía yo y fruto de mi pasión mineralográfica fueron algunos poemas atroces.”

Hay anécdotas divertidas en el libro, recuerdos tiernos y anecdóticos hacia su familia y su pasado, añoranzas de profesores que influyeron en la escritora y la futura profesora, lecturas, inquietudes culturales, costumbres, miradas hacia unos años conflictivos y difíciles de la sociedad española del momento que le tocó vivir y, sobre todo, un anhelo, una pasión por la palabra, por ser escritora y publicar (aunque esto último, tan importante en un principio para ella, perderá sentido tras la muerte de su padre, al menos no significará ya lo mismo). Hay en este libro sobre todo mucha emoción y pasión.

"La emoción y la pasión, si acaso, están en el momento de escribir."

Este es un libro que me ha gustado mucho leer porque es sincero, sencillo y cercano. Me ha llegado porque comparto con la autora esa pasión por la literatura y el aprendizaje, por las pequeñas cosas que se hacen importantes cuando entran a formar parte de uno por no se sabe qué extrañas razones, incluso porque me atrae cómo cuenta su realidad, cómo nos transmite su testimonio, acompañado éste muchas veces de fotos en blanco y negro, entrañables, tan posibles, casi cercanas y es que, como nos dice la autora:

“Cuando volvemos, siempre recordamos. Es el poder de evocación que tienen los lugares.”

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sat, 01 Jul 2006 11:08:00 +0000

Cuadragésimo noveno paseo: A paso de cangrejo de Günter Grass. Madrid: Alfaguara, 2003

Günter Grass, nacido en 1927 en Dánzig , se hizo escritor después de haber recibido una sólida formación como escultor y dibujante. Su obra comprende poemas, dramas y, sobre todo, novelas. El tambor de hojalata es una de las obras maestras de la literatura europea y la gran novela alemana de este siglo. Con Años de perro y El gato y el ratón compone la famosa trilogía de Dánzig.Otra de las grandes novelas que cimentaron su fama fue El rodaballo en donde el mito se hace realidad. Es cuento largo es un demoledor libro sobre la unificación alemana. Más ensayos que novelas son sus obras Mi siglo, Del diario de un caracol donde traza sus reflexiones sobre el progreso y la comunicación entre generaciones
Günter Grass es Premio Príncipe de Asturias de las Letras y Premio Nobel de Literatura.
A paso de cangrejo es un libro muy interesante que invita a tratar de conocer la historia de Alemania y acontecimientos silenciados como el hundimiento del buque W. Gustoff en 1945. La novedad del libro está en la forma de presentarnos la trama , a paso de cangrejo, es decir, moviéndose de atrás hacia delante y oblicuamente para revisar la historia y avanzar en ella por medio de la memoria. La novela cuenta un dato histórico: el hundimiento de un barco con refugiados (el Wilhem Gustlolf), en las postrimerías de la Segunda Guerra Mundial, por un submarino soviético. La tragedia de este barco ostenta el triste récord de ser el mayor desastre naval del siglo XX; con sus más de nueve mil víctimas (entre ellas cuatro mil niños ). A paso de cangrejo es una novela de enorme actualidad por varias razones: por un lado, Grass se acerca al preocupante problema del neofascismo en la Alemania actual y reflexiona sobre sus orígenes y su legitimación histórica; por otro, y en relación con lo anterior, defiende la necesidad de recuperar de las garras del neofascismo la reflexión sobre el sufrimiento del pueblo alemán en los últimos años de la II Guerra Mundial (bombardeos masivos e indiscriminados sobre ciudades alemanas, huida masiva, más o menos forzada, de millones de refugiados de los territorios alemanes del Este, de donde Grass es originario). Grass se interna en el período anterior a la guerra, aborda las luchas internas del nazismo y se interesa por la cuestión judía y la política social de Hitler, sin dejar de tocar el espinoso tema de la división de Alemania y, sobre todo, el auge de la ideología fascista. Todo ello lo consigue a través de la difícil y compleja relación entre tres generaciones de una misma familia (hijo, madre y nieto ). La novela está contada en primera persona por el hijo ( Paul), periodista mediocre y superviviente de ese barco cuando aún siendo niño viajaba con su madre (Tulla )y se produce la desgracia. No hay mucha afinidad entre madre e hijo. La madre se lleva mejor con su nieto Konny, hijo de Paul. Y es que le ha contagiado muchas de sus ideas, hasta tal punto que Konny ha establecido por su cuenta una página web en Internet de contenido neonazi, y este hecho será el desencadenante de una auténtica desgracia , ya que llegará a matar a un chico que se hace pasar por judío sin serlo (el que se hace llamar en Internet David) La trama está muy bien llevada. La acción no decae en ningún momento, hay mucha intriga. Nada se nos cuenta de forma lineal por lo que el lector tiene que hacer esfuerzo por comprender para seguir la acción. Es una excelente novela cuya lectura aconsejamos.
En este trabajo, Grass se alinea con una nueva generación de intelectuales alemanes que, con valentía y desde posturas inequívocamente progresistas y antifascistas, están revisando la historia reciente de Alemania, incluidos sus más escondidos tabúes.

noreply@blogger.com (Gatito viejo) — Sat, 10 Jun 2006 18:28:00 +0000

Cuadragésimo octavo paseo: La sombra del viento de Carlos Ruiz Zafón; Barcelona: Planeta, 2004

Perdonen, perdonen. No se puede usar el libro como excusa, lo sé, pero lo voy a hacer con su permiso. Me interesa este libro por una razón particular: me aporta ideas sobre posibles obras de creación, para lo que pudo ser y no fue en mi opinión. Y no es que vaya a decir que el libro no me gustó, que sí me gustó, pero también es cierto que esperaba más de él, que me desilusionó como lector el hecho de que a su autor no le interesara desarrollar más un aspecto que podría haber dado mucho juego en la novela. Pero, disculpen, qué cabeza tengo, a todo esto no les he hablado de qué trata la novela, un olvido imperdonable por mi parte. Según podemos leer en el reverso del libro y que reproduzco textualmente a continuación, aunque seguro que ya lo conocen, porque es un libro que ha sido un auténtivo best sellers, " Un amanecer de 1945, un muchacho es conducido por su padre a un misterioso lugar oculto en el corazón de la ciudad vieja: El Cementerio de los Libros Olvidados. Allí, Daniel Sempere encuentra un libro maldito que cambia el rumbo de su vida y le arrastra a un laberinto de intrigas y secretos enterrados en el alma oscura de la ciudad. La sombra del viento es un misterio literario ambientado en la Barcelona de la primera mitad del siglo XX, desde los últimos esplendores del Modernismo hasta las tinieblas de la posguerra. "

Y es precisamente en ese lugar oculto,El Cementerio de los Libros Olvidados, donde creo que podría encontrarse un aspecto no suficientemente desarrollado en la novela. No pretendo despreciar la opción de Ruiz Zafón, le ha salido una novela que ha tenido una gran aceptación, que se lee bien y que es entretenida, y que sin dudarlo podría decir que me ha gustado, pero de la que esperaba más, porque al principio promete mucho y esas pretensiones de encontrar algo especial que uno tiene como lector se van perdiendo por el camino, a mí al menos me ha pasado. Creo que la clave está en desarrollar más ese aspecto que Ruiz Zafón sólo apuntó. Y es que al final leer es eso, es pensar también cómo uno habría resuelto un aspecto que le atrae de un libro, es que te gusten cosas y otras no tanto, que te identifiques o no con una obra, que te sugieran posibles creaciones o no te digan nada. Leer es dejar que una obra entre a formar parte de uno y se mueva algo en su interior, así sea la crítica, la aceptación o el rechazo.